Con esas alabanzas, Pamela levantó un poquito la barbilla, dejando ver su cuello fino.
En la comisura de sus labios apareció una curva de satisfacción, casi imperceptible.
—¿Que no estoy al nivel?
Entre el murmullo, la voz clara y fría de la chica sonó, tranquila.
No era fuerte, pero aun así aplastó los comentarios sin esfuerzo.
Kiara alzó apenas la mirada, recargada con flojera en el respaldo de la silla. Con el vaso de limonada —esa que Joaquín le había preparado— dio otro trago, como si nada.
Luego miró a Yolanda con esa calma helada.
Sonrió.
—Si ganó tantos premios de piano… ¿por qué toca peor que un miembro cualquiera de la Asociación Internacional de Música?
Y luego miró a Pamela, con una ceja apenas levantada.
—¿O ya están tan inflados esos concursos?
—¿Qué dijiste? —A Yolanda se le fue la cara—. ¿Tú qué vas a saber de piano para andar hablando así? Pamela estudia desde los tres años. Tú, una pueblerina, ¿con qué cara la cuestionas?
Las otras dos también se burlaron.
—Yo llevo diez años estudiando piano. Sé perfectamente lo impresionante que estuvo lo que tocó Pamela. ¿Que nosotras tenemos celos? Yo creo que la que está torcida de envidia eres tú.
—Aquí todas las señoritas han aprendido piano. Hasta Saúl Torres no ha dicho nada, ¿y tú sí andas ladrando?
—Pamela, ¿a poco no da risa? Esta del campo es de las que hablan sin saber.
Los dedos de Pamela temblaron apenas.
Sin querer, clavó la mirada en Kiara.
Las pupilas se le encogieron un segundo.
«¿Qué está insinuando Kiara?»
«¿Acaso… sí notó algo?»
En su interpretación, sí había un detallito.

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