La Cenicienta Guerrera romance Capítulo 625

Marcela también se sentía destrozada. Al consolar a su hijo, se consolaba a sí misma. Lo abrazó con fuerza, y sus lágrimas empaparon rápidamente la camisa de Álvaro.

En un solo día, no solo había sufrido la traición de una hija, sino que también había descubierto una verdad terrible: la niña que había criado durante tantos años no compartía su sangre. Su verdadera hija había muerto al nacer. Como madre, el dolor era insoportable. Ni siquiera había podido ver a su hija por última vez. Y en su lugar, había criado a una víbora que casi destruye a su familia. Cada vez que pensaba en lo ocurrido, su corazón se encogía de dolor.

Al sentir el consuelo de su madre, los ojos de Álvaro se enrojecieron y las lágrimas brotaron sin control. Durante todos esos años, postrado en una cama, no solo no había podido cumplir con su deber de hijo, sino que había sido una carga para Marcela, que a su avanzada edad, seguía preocupándose por él. Como esposo, no había sido el hombre fuerte que debía ser para proteger a su mujer y darle un hogar feliz. Y como padre, ¡no había cumplido ni un solo día con su responsabilidad!

La culpa y el remordimiento lo consumían.

Marcela, comprendiendo el sentir de su hijo, le dio unas palmadas en la espalda y le susurró con la voz también quebrada:

—No te preocupes, Álvaro. Todo va a estar bien. ¡Todo va a mejorar!

Antes, creía que su hijo nunca despertaría. Pero ahora, gracias a los cuidados de su nieta, se había recuperado. Por eso, estaba segura de que su nuera también regresaría a su lado.

—Álvaro, ahora lo más importante es que te recuperes. No pienses en nada más. Solo si estás fuerte podrás ir a buscar a Valentina.

Las palabras de Marcela desataron la emoción contenida de Álvaro, que rompió a llorar.

—¡Mamá! ¡Te fallé! ¡Le fallé a Valentina y le fallé a Úrsula!

Les había fallado a todos. En ese momento, Álvaro era como un niño desconsolado, buscando refugio en los brazos de su madre, llorando como cuando de pequeño lo molestaban otros niños.

Veinte años. Había estado postrado en una cama durante veinte años. Dos décadas en las que no había logrado nada. Le había fallado a su madre, a su esposa y a su hija. No merecía ser hijo, ni esposo, ni padre.

Cuanto más lo pensaba, más culpa sentía. Si tan solo hubiera hecho caso a las últimas palabras de su padre y hubiera desconfiado de Luna, quizás las cosas habrían sido diferentes. Pero había sido demasiado confiado. Creía que Luna era su hermana, la que había crecido a su lado. Aunque no compartieran sangre, el cariño que los unía era real. O eso pensaba.

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