En ese instante, Marcos no podía dar crédito a lo que oía.
Había dejado de respirar.
Pedro había dejado de respirar.
Nadie podía imaginar el dolor que lo consumía. Un dolor que le partía el alma. La persona con la que había estado hablando y riendo hacía apenas unos días, en un instante, se había ido para siempre.
—Señor, ¿sigue ahí? —a pesar de la caída, la llamada continuaba—. Le doy mi más sentido pésame. Si tiene tiempo, por favor, prepare la ropa para el difunto y venga a despedirse de él.
No supo cuánto tiempo pasó. Finalmente, se levantó del suelo y caminó, tambaleándose, hacia la salida. Justo al cruzar la puerta, como si recordara algo, dio media vuelta y volvió a entrar.
Encontró una agenda. En ella estaba el número de Marcela. Era una de las pocas parientes que le quedaban a Pedro en el mundo. Tenía que informarle de su muerte.
Con manos temblorosas, marcó su número.
Eran más de las diez de la noche. Marcela acababa de ponerse el pijama y se preparaba para dormir cuando sonó el celular. Era su número personal, el que solo conocían sus amigos y familiares.
—¿Quién será a estas horas? —se preguntó, extrañada.
Al ver un número desconocido en la pantalla, un mal presentimiento la invadió.
—Hola, ¿diga?
—Buenas noches, ¿hablo con la señora Marcela?



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