—La única que no tiene derecho a estar aquí eres tú —espetó Anaís, esbozando una sonrisa hipócrita y venenosa—. Si no fuera por ti, Tomás y yo habríamos sido felices juntos.
La abuela, lejos de alterarse, mantuvo la frente en alto.
—Tomás y yo estuvimos casados hasta el final de sus días. Tú siempre fuiste la amante, la sobra. Una simple rompehogares que se metió en la familia de otra mujer.
¡Bien dicho!
¡Josefina tuvo que contener las ganas de aplaudirle a su abuela!
Antes solo había escuchado pedazos sueltos de esa historia por boca de Jimena, pero ya se había imaginado el panorama general.
Incluso si a su abuelo lo hubieran obligado a casarse con su abuela, una vez que dio el sí en el altar, su deber era mantenerse fiel hasta el final. Era lo mínimo que se esperaba de un hombre decente.
Pero el abuelo no lo hizo. Siguió enredado con su amante. Él fue quien engañó primero; la abuela nunca tuvo la culpa.
El rostro arrugado de Anaís se deformó por la rabia, dándole un aspecto feroz y amargado.
—¡Hmph! Tú te quedaste con el título de esposa, sí. Pero no solo jamás tuviste su amor, sino que ni siquiera lograste ganarte el cariño de tu propia hija —lanzó Anaís con una carcajada seca y cruel, antes de darse la media vuelta y entrar directamente a la habitación.
Lidia la observó alejarse con una mirada fría, manteniendo una expresión de total serenidad.
—Abuela... —murmuró Josefina, genuinamente preocupada por ella.
Lidia esbozó una suave y cálida sonrisa.
—No te preocupes por mí, mi niña. Estoy bien.
Simplemente habían pasado tantos años sin ver la cara de Anaís que, por un segundo, no pudo morderse la lengua.
Sin embargo, la preocupación no abandonaba a Josefina. ¿De verdad estaría bien?
Tal vez a su abuela ya no le importaba lo que pensara su difunto esposo, pero Jimena era su hija. La hija que tanto había amado, la que había deseado ver crecer sana y feliz.
Las palabras de Anaís eran como dagas directas al corazón.
Josefina tomó a su abuela del brazo con suavidad.
—Vámonos, abuela. Volvamos a casa.
—Vamos.
...
Mientras tanto, dentro de la habitación del hospital.
—Sra. Anaís.
—¿Cómo pudo pasar algo así? Los padres de Magda fallecieron cuando era tan pequeña, y ahora ella... ella también desaparece. ¡Qué destino tan cruel el mío! ¿Por qué todos mis seres queridos me abandonan uno tras otro?
Jimena se deshacía en llanto, ahogada en la culpa.
—Todo es culpa mía, Sra. Anaís. Pero le juro que encontraré a Magda. La voy a encontrar cueste lo que cueste.
Andrés también estaba afectado, consumido por un remordimiento amargo.
—Todo esto es obra de Josefina, yo mismo me encargaré de obligarla a que busque a Magda, y cuando la encuentre, la haré venir a pedirle perdón de rodillas.
Pero Anaís negó con la cabeza lentamente, secándose una lágrima furtiva.
—No... eso no está bien. Ella es la hija de ustedes. No pueden ser tan crueles con su propia hija solo por defender a mi Magda.
—No es nuestra hija —soltó Andrés con amargura—. Ella misma fue a hacerse una prueba de ADN a nuestras espaldas. No lleva nuestra sangre.
—¿Ah? —Anaís abrió los ojos de par en par, genuinamente sorprendida—. ¿Cómo es eso posible?
—Criamos a un nido de víboras, eso fue lo que pasó —sentenció el hombre.
Anaís se limpió el rostro, y su tono adquirió un matiz calculador.
—Bueno... si las cosas son así, con mayor razón tienes que exigirle que traiga a tu hija de vuelta. Ella disfrutó de los lujos y el cariño de esta familia durante más de veinte años. Tiene la obligación moral de pagarles de alguna manera.

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