Abajo había un cuarto un poco más grande que el suyo, pero parecía el mismísimo infierno.
No había camas; en el piso frío y mugroso estaban hechos bolita más de diez niños.
La mayoría no pasaba de los doce años. Traían la ropa hecha harapos, estaban en los huesos y tenían la piel llena de moretones y raspones.
A cada uno le habían puesto unos grilletes pesados y oxidados en los tobillos, encadenados a unas argollas en la pared. Parecían corderitos listos para el matadero.
La poca luz que había iluminaba sus miradas vacías y sin vida.
Algunos estaban amontonados, temblando y llorando en silencio; otros solo miraban al techo, ausentes, como si ya se hubieran rendido por completo. En una esquina, una niña de unos cinco o seis años abrazaba a un niño más chiquito que parecía desmayado, cantándole una canción de cuna desafinada con un hilito de voz.
El lugar apestaba a orines, a sangre y a pura desesperación. En la pared colgaban unos látigos sucios, y en el piso había migajas de pan con moho y una cubeta de agua toda asquerosa tirada.
Pero lo que de verdad le revolvió el estómago a Melisa fue ver a uno de los niños más grandes. Tenía la panza al aire y se le veía una herida cosida que todavía no cerraba bien. ¡Justo donde van los riñones!
¡Pinches animales sin alma! No les bastaba con secuestrar a los niños, ¡ya los estaban destripando!
Melisa clavó las uñas en las palmas de sus manos con tanta fuerza que casi se saca sangre. El coraje que sentía era tan grande que hasta el aire adentro del ducto se sentía pesado.
En eso, la puerta se abrió de un golpe.
Un marinero gordo, con cara de pocos amigos y un cigarro en la boca, entró echando pestes.
—¡Ya cállense, cabrones! ¡El que siga chillando le corto la lengua y se la echo a los pescados!
Agitó una macana en el aire y los niños se callaron al instante, haciéndose todavía más chiquitos, temblando sin poder controlarse.
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