O ÚLTIMO BEIJO... ANTES DO DIVÓRCIO romance Capítulo 17

Henry apareceu de novo naquela noite em frente à casa de Rebecca com um grupo de mariachis, o coração a mil e um sorriso que mal conseguia conter. Havia passado a tarde inteira planejando, imaginando a cara dela quando o visse cantar embaixo da varanda.

— Vamos, rapazes, do começo! — ordenou, erguendo os braços com entusiasmo.

As guitarras começaram a soar, as trompas explodiram e Henry, sem nenhuma vergonha, começou a cantar uma ranchera desafinada mas cheia de sentimento. Rebecca apareceu na varanda, sufocando de rir, com as mãos na boca e uma risada contida.

— Você não quer a própria vida! — gritou entre gargalhadas.

Mas ele continuou cantando como se tivesse a alma na garganta. Só que justamente quando a cena ficava romântica, ouviu-se um estrondo na entrada da rua: um caminhão de bombeiros parou às pressas, com as sirenes ligadas e as luzes vermelhas iluminando toda a fachada.

O chefe dos bombeiros desceu do veículo e gritou:

— Onde é o incêndio, senhor Callaway?

Os músicos se olharam confusos, e Henry mal conseguiu dizer algo quando, de uma janela do segundo andar, Curtis se inclinou com o telefone ainda na mão e um sorriso travesso.

— Ali embaixo! Esse grupinho está incendiando as pobres canções de amor de toda a vida. Refresque-os um pouco!

Um instante depois, os bombeiros abriram a mangueira. Um poderoso jato d'água a pressão saiu disparado e encharcou por completo Henry e os mariachis. Os músicos fizeram ainda mais escândalo e as guitarras continuavam tocando enquanto Henry pingava água como um pintinho molhado.

— Senhor Callaway! — gritou erguendo uma mão. — Isso é abuso de poder!

Da janela, o homem caiu na risada.

— E você abuso de ouvido, rapaz!

Alguns minutos depois o sogro descia, ainda gargalhando. Cruzou os braços diante do encharcado Henry, que tentava escorrer o paletó sem muito sucesso, e deixou escapar uma careta perfeita de conformidade.

— Juro que foi pelo seu bem — disse tentando recuperar o fôlego entre risadas. — Da última vez você se meteu sem nenhuma permissão no quarto da minha filha, então dessa vez é melhor te deixar entrar pela escada da casa, antes que quebre uma perna e a Rebecca tenha que cuidar de um capenga temporário.

Henry o olhou com um sorriso torto.

— Agradeço a preocupação, senhor Callaway — disse revirando os olhos.

— Não é preocupação — replicou ele. — É que não quero ter você como genro inválido tão cedo.

— O senhor não perdoa mesmo, não é?

— Rancoroso é meu segundo nome — garantiu Curtis dando uma palmada no ombro enquanto o deixava entrar na casa. — E agora vou para um hotel, depois de fazer uma amável doação ao corpo de bombeiros… e você não seja mão-fechada com os mariachis.

Henry soltou uma gargalhada resignada, e então subiu dois a dois os degraus até o quarto de Rebecca, e ainda estava pingando água quando bateu na porta.

Rebecca abriu e juntou as mãos como se estivesse vendo a coisa mais fofa do mundo.

— Meu Deus, Henry! Parece um patinho em treinamento.

— Já sei, mas seu pai chamou os bombeiros — disse ele com dramatismo. — Acho que esse homem nunca vai parar de me odiar!

— Não — disse ela sorrindo, enquanto o beijava com ternura. — Ele só gosta de te ver sofrer um pouquinho.

Henry a abraçou, ainda pingando sobre o chão, e a apertou contra si sentindo o calor que ela irradiava.

— Estou gostando dessa crise adolescente que temos — brincou ela, rindo entre os braços dele.

— Eu diria que fica bastante bem na gente — respondeu Henry antes de beijá-la de novo.

Naquela noite também ficou com ela, já sabia que era muita cara de pau, mas no final Rebecca fingia não entender quando ele pedia a roupinha seca, e nu não podia sair!

Então no dia seguinte o amanhecer o surpreendeu chegando em casa, ainda com um sorriso nos lábios. Lá dentro cheirava a café e pão torrado, e viu que a mãe já estava em movimento, com o avental posto e uma espátula na mão.

Henry suspirou e fez um gesto suave de concordância.

— Tá bem, vou perguntar a ela, mas não prometo nada.

E não podia, porque sabia que um encontro entre elas poderia terminar em desastre, mas mesmo assim pensava cumprir a palavra de perguntar.

Naquela tarde, quando passou para buscar Rebecca para almoçar, ela já o esperava do lado de fora das Indústrias Callaway, com o cabelo preso e um sorriso leve.

— Você está bem? — perguntou ela enquanto entrava no carro, notando a seriedade de Henry.

— Sim… sim — pigarreou ele, nervoso. — Queria te perguntar se amanhã você quer jantar lá em casa.

Rebecca arqueou uma sobrancelha, definitivamente surpresa.

— Jantar com sua mãe? Você acha que quero morrer envenenada? — murmurou, e Henry fingiu se ofender.

— Ei, minha mãe cozinha muito bem… acho.

A expressão de Rebecca se suavizou enquanto balançava a cabeça.

— Entendo sua intenção, mas não quero deixá-la desconfortável.

— Pois não é intenção minha — respondeu Henry. — Foi ideia dela. Embora deva admitir que faz muitos anos que ela não cozinha de verdade. Está como… se readaptando.

Rebecca inclinou a cabeça, pensativa.

— Não consigo imaginar a Carlota cozinhando — suspirou, e Henry deu de ombros.

— Acredita que gourmet não é — replicou Henry. — Em todo caso, prometi a ela que te transmitiria o convite. Eu só sou o mensageiro, mas já sabia que ia dizer não, e tudo bem.