Reyes, todavía encabronado, se lo tomó de un jalón.
Y en un rato, otra botella se fue completa.
Los demás miraban el show: el chamaco sí aguantaba.
Pero Reyes ya estaba rojo, con los ojos hinchados y morados.
—¿Qué, director Reyes? ¿Le seguimos?
A Reyes no le cabía en la cabeza perder.
—¡Otra! —dijo, y quiso servirse.
Zacarías le detuvo la mano.
—¿Para qué tanto vaso? Mejor directo, de la botella.
Le puso una botella de whisky enfrente. Reyes se quedó pasmado.
Los demás también.
Ese tipo sí venía en serio: quería tomar a pico de botella.
—¡Dale, director Reyes! —gritaron—. ¡No se raje!
Ya con el ambiente así, si no le entraba, se iba a ver mal.
Zacarías ya había levantado la botella y se había tomado más de la mitad como si nada.
—¿Qué pasó, director Reyes? ¿Ya no? ¿No que muy tomador? ¡Éntrele!
Reyes apretó la mandíbula, agarró la botella y empezó a tomar.
De ida y vuelta, cada uno ya se había metido por lo menos un par de litros de whisky. Era una barbaridad.
Reyes ya ni se sostenía. Se dejó caer en el sillón, jadeando.
—¿Qué? ¿Ya no? ¡Sigue tomando!
—Ya no… ya no… me voy a mi casa… —Reyes se levantó tambaleándose, queriendo escapar.
Solo quería llegar al baño a vomitar. En su vida había tomado tanto.
Zacarías no era normal. Con todo lo que se metió, apenas traía las mejillas un poco rojas.
Cuando vio que Reyes quería huir, Zacarías se le atravesó.
—Director Reyes, ya que tomamos… ¿no cree que ya toca hablar de los veinte millones que faltan?
—¿Cuáles veinte? No sé de qué hablas —Reyes quiso hacerse pendejo.

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