A Esposa Indesejada e Seus Gêmeos Secretos romance Capítulo 481

Ponto de Vista de Mia

O aperto de Daniel em mim afrouxou. O corpo inteiro dele afrouxou — eu sinto, a tensão escoando para fora como se alguém tivesse puxado um plugue.

— Sr. Branson. — A voz dele é diferente agora. Menor. O dono de clube confiante se dissolvendo de volta em algo mais jovem, algo que se lembra de ter sido demitido do Paradise quatro anos atrás. — Não sabia que o senhor estava — eu ia chamar um carro pra ela agora mesmo —

— Não será necessário.

Quatro palavras. Educadas. Quietas. Absolutamente aterrorizantes.

O braço de Daniel cai da minha cintura tão rápido que eu quase trôpego. A noite inclina. Os postes da rua borram na minha visão como tinta molhada.

— Ela bebeu muito, — diz Daniel. Já recuando. Um passo. Dois. — Mas ela está bem. Estava bem. A gente cuidou dela. A Sophie e a Scarlett estão lá em cima, vão dormir nos quartos de hóspedes, tenho segurança, tá tudo certo, eu garanto que —

— Daniel.

Só o nome. Só isso. Mas Daniel para de falar como se alguém tivesse apertado o mute.

— Obrigado, — diz Kyle. — Por cuidar dela. Pode ir.

Não é uma sugestão.

Daniel vai embora. Desaparecendo de volta pelas portas do clube tão rápido que poderia ter teleportado. O grave da música engole ele — um último pulso antes das portas balançarem e eu ficar sozinha.

Sozinha com Kyle.

Sozinha com Kyle e com os postes e o ar frio e o jeito que o mundo continua girando mesmo eu estando parada.

— Oi, — digo de novo. Ainda brilhante. Ainda eloquente.

Os braços dele me envolvem. Sustentam meu peso. Me puxam contra aquele peito, aquele casaco, aquele cheiro — cedro e sândalo e algo quente por baixo, algo que me dá vontade de enterrar o rosto no pescoço dele e ficar ali pra sempre.

— As crianças, — murmuro contra o ombro dele. O ombro muito sólido. O ombro muito quente, muito sólido, muito gostoso. — Quem está com as crianças?

— A Linda.

— A Linda. — Processo isso devagar. O nome rolando pelo meu cérebro encharcado de champanhe como uma bolinha de gude no mel. — A Linda, sua assistente?

— Isso.

— É meia-noite.

— Estou ciente.

— Você manda sua assistente trabalhar de madrugada?

— Eu pago bem o suficiente pra ela trabalhar quando eu precisar. — A mão dele está nas minhas costas agora. Cada movimento manda faíscas pela minha espinha — ou talvez seja o álcool, ou talvez seja só ele, ou talvez eu tenha completamente perdido a capacidade de distinguir uma coisa da outra. — Ela se ofereceu. Disse algo sobre como as crianças são, citando, "companhia significativamente mais agradável do que a maioria dos conselheiros", fim da citação.

Dou uma risada. Ou tento. Sai mais como um soluço.

— Você veio, — digo. De novo. Porque meu cérebro travou nesse fato. Nesse fato impossível, ridículo, destruidor de corações. — Você realmente veio.

— Vim.

— Como?

Os braços dele ainda estão ao meu redor. Ou eu ainda estou nos braços dele. A distinção parece importante mas meu cérebro não consegue entender bem o porquê.

— Como o quê?

— Como você — as palavras escorregam. São difíceis de pegar. — me encontrou. Como você sabia onde —

— O Instagram da Sophie. — A voz dele está perto do meu ouvido. Baixa. Cada palavra uma pequena vibração contra minha têmpora. — Ela postou um story. Trinta e sete minutos atrás. A geomarcação foi bem útil.

Sophie. Sophie e o celular dela. Sophie e os stories dela. Sophie documentando tudo com o entusiasmo de quem nunca precisou se esconder.

Mas tem algo que não encaixa direito. Algo torto no meu cérebro amolecido pelo champanhe.

— Mas tem alguma coisa.

Os olhos dele encontram os meus. Sustentam. Na luz do poste, são prateados. Na luz do poste, são nuvens de tempestade. Na luz do poste, são tudo que lembro e tudo que passei quatro anos tentando esquecer.

— Eu tenho, — diz ele devagar, — a capacidade de encontrar informação quando preciso.

— Isso é assustador.

— Isso é ser minucioso.

— É stalking.

— É cuidado.

— É — dou uma cutucada no peito dele. Meu dedo poussa em algum lugar perto da clavícula. Talvez. Difícil de dizer quando tem três dele. — controlador. É controlador, Kyle. É isso que é. Você não pode simplesmente — simplesmente —

— Simplesmente o quê?

— Simplesmente aparecer! — As palavras saem mais alto do que eu pretendia. A rua as absorve. — Simplesmente — surgir — como uma espécie de — de —

— De quê?

O rosto dele está tão perto agora. Quando foi que ele chegou tão perto? Consigo ver os fios individuais da barba por fazer no queixo dele. Consigo ver as linhas finas nos cantos dos olhos — linhas novas, linhas que não estavam lá quatro anos atrás, linhas que o fazem parecer mais velho e de alguma forma mais bonito e meu Deus, eu o odeio, o odeio tanto por ser bonito enquanto eu estou me despedaçando.

— Como um cavaleiro, — termino. Com pouca convicção. — Num casaco estúpido. Com seu queixo estúpido. E sua estúpida — sua estúpida —

— Minha estúpida o quê?

— Cara. — Estou olhando feio pra ele agora. Ou tentando. É difícil olhar feio quando o mundo não fica parado. — Sua cara estúpida. Odeio sua cara.

Algo passa por aquela cara estúpida. Quase um sorriso. Quase.