A Esposa Indesejada e Seus Gêmeos Secretos romance Capítulo 482

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Ponto de Vista de Mia

— Minha estúpida o quê?

— Cara. — Estou olhando feio pra ele agora. Ou tentando. É difícil olhar feio quando o mundo não fica parado. — Sua cara estúpida. Odeio sua cara.

Algo passa por aquela cara estúpida. Quase um sorriso. Quase.

— Você odeia minha cara.

— Sim. — Empurro o peito dele. Com as duas mãos. Com toda minha força.

Ele não se mexe. Nem um centímetro. É como empurrar uma parede. Uma parede quente, respirando, cheirando a perfume. Minhas palmas achatam contra o tecido do casaco e por baixo — por baixo consigo sentir o calor dele atravessando. O plano sólido do músculo. O ritmo constante de algo que pode ser o coração dele, ou o meu, ou pode ser o grave ainda ecoando no meu sangue.

— Odeio, — digo de novo. Mais fraca dessa vez. — Eu odeio —

— Cuidado —

Meu salto trava em alguma coisa. Uma rachadura. Uma pedrinha. A própria terra me traindo. O mundo inclina de lado, a gravidade de repente se lembrando que eu existo, e estou caindo — perda de controle em câmera lenta. O poste riscando minha visão como um cometa. O ar frio passando pelos meus ombros nus. O pensamento distante de que isso vai doer, que isso vai —

Os braços de Kyle fecham.

Me puxam de volta.

Com força.

Minha bochecha colide com a clavícula dele. Minhas mãos se apertam no casaco — agarrando, segurando, me pendurado nele como se fosse a única coisa sólida num mundo líquido. A noite gira ao nosso redor como um carrossel descontrolado, o perfume dele enchendo meus pulmões, o corpo dele pressionado contra o meu do peito às coxas, e então —

Quietude.

O coração dele contra meu ouvido. Batendo forte. Não tão calmo assim afinal.

Meus dedos estão torcidos nas lapelas do casaco dele. Consigo sentir o tecido contra os nós dos dedos — caro, macio, provavelmente valendo mais do que minha prestação mensal do carro. O peito dele sobe e desce sob minha bochecha, cada respiração me movendo levemente, me embalando como um barco em ondas suaves. O calor dele atravessa as roupas, as minhas, se acumulando em todos os lugares onde nos tocamos.

— Mia. — A voz dele está rouca agora. Mais rouca do que antes. As palavras vibram no peito dele, entram nos meus ossos. — Você vai parar de tentar —

— Solta eu.

— Não.

— Kyle —

— Você vai cair.

— Não vou —

— Acabou de cair. — Os braços dele são faixas de aço ao meu redor. Inquebráveis. Consigo sentir cada dedo pressionando minhas costas — cinco pontos de contato de um lado, cinco do outro, como se ele estivesse me mapeando através do tecido fino do vestido da Sophie. — Literalmente. Três segundos atrás. Enquanto estava parada.

— Fui empurrada.

— Por quê?

— Pelo chão.

— O chão te empurrou.

— Ele é muito agressivo. — Tento me afastar de novo. Consigo uns dois centímetros antes dos braços dele apertarem mais — uma flexão de músculo que sinto em todo lugar, um lembrete de como facilmente ele poderia me segurar aqui pra sempre se quisesse. — Kyle. Deixa eu —

— Não.

— Tô bem —

— Você está bêbada.

— Não estou — a palavra embaraça. — não estou tão bêbada assim.

— Você disse que o chão te atacou.

— Atacou sim. Ele tem uma rixa comigo. Vem planejando isso há —

— Mia.

— O quê?

A mão dele desliza pelas minhas costas. Devagar. Deliberado. Sinto cada centímetro do percurso — a pressão da palma entre as omoplatas, o arrastar do tecido contra a minha pele, o jeito que minha espinha arqueia involuntariamente pro toque dele como se o meu corpo tivesse esquecido que estamos brigando. Os dedos dele chegam na nuca. Pausam ali. Depois se enredam no meu cabelo, enrolando nas mechas, inclinando meu rosto pra cima até eu não ter outra escolha a não ser olhar pra ele.

Os olhos dele são cinza tempestade à luz do poste. O queixo está tenso — aquele músculo pulsando, uma, duas vezes. A boca dele está —

A boca dele está bem ali.

Perto o suficiente para eu ver o ressecamento leve no lábio inferior. Perto o suficiente para o hálito dele roçar minha bochecha — quente, suave, cheirando levemente ao café que ele provavelmente tomou enquanto esperava eu mandar mensagem. Perto o suficiente que se eu me inclinasse pra frente, só um centímetro, só uma fração —

— Para, — diz ele baixinho, — de tentar me afastar.

— Não estou —

— Está. — O polegar dele traça meu queixo. Leve como uma pluma. Seguindo a linha do osso do queixo até a orelha. Minha pele arrepia no rastro do toque — goosebumps surgindo apesar do calor dele em todo lugar. — Você faz isso há quatro anos. E eu deixei. Porque achei que era o que você precisava. Espaço. Distância. Tempo.

— Eu precisava mesmo.