Al ver a Diego hundido en la miseria, sentado en el suelo de la sala, Vera colocó suavemente la comida sobre la mesa de centro y frunció el ceño con preocupación.
—Diego, no puedes seguir así. Tienes que recomponerte.
—Mírame a mí, Romeo también murió y no he derramado una sola lágrima, a pesar de que alguna vez lo amé.
—Al fin y al cabo ya estaban divorciados. Ella ya no era tu esposa, ¿qué sentido tiene destruirte la vida de esta manera?
Diego se apretó el pecho con una mano; el dolor seguía ahí, latente y punzante.
Con movimientos pesados, se arrastró desde el suelo hasta sentarse en el sofá. Su piel, usualmente de un tono saludable, lucía pálida y amarillenta. Tenía los labios resecos y una mirada tan apagada que parecía vacía de vida.
—No lo entiendes. Lo que yo sentía por Amaya no se compara en nada a lo que tú sentías por Romeo.
—¡Ja!
Vera soltó una risa amarga y burlona.
—Diego, ¿cuál es la diferencia? Mi matrimonio con Romeo y el tuyo con Amaya empezaron exactamente igual: por un error en la cama.
—Ustedes no tenían una gran historia de amor de base, y nosotros tampoco. Antes no te importaba en absoluto, ¿o me vas a decir que no es cierto?
Esas palabras encendieron una chispa de rabia en el pecho de Diego. Su instinto rechazaba rotundamente que cuestionaran la profundidad de sus sentimientos.
Estuvo a punto de responderle, pero se quedó callado. Se dio cuenta de que no tenía argumentos. Lo que decía Vera, por muy cruel que sonara, era verdad.
—Sí, es cierto que antes no la valoraba.
Diego tragó saliva con dificultad, su voz sonaba rasposa y rota.
—Pero jamás pensé en divorciarme de ella. Y mucho menos imaginé que... amándome tanto, sería capaz de dejarme.

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