La terraza del tercer piso se conectaba con un pasillo silencioso y alargado. Selena avanzó por ahí, sus pasos vacilantes delataban el efecto del alcohol; aun así, esa misma embriaguez le regalaba un valor inesperado para seguir adelante.
El viento nocturno desordenó su cabello largo. Levantó la mano para acomodarlo, pero se detuvo al escuchar una discusión.
—¿Por qué tuviste que beber de la misma copa con él? —Era la voz de Isaac.
Selena bajó el ritmo y pegó la espalda a la pared, ocultándose en la penumbra de la esquina.
—Solo era un juego tonto, perdí en un reto y ya —respondió Isabel, su voz empalagosa como miel, pero con una pizca de fastidio—. ¿Qué pasa, Isaac? ¿Estás celoso?
Selena escuchó una risa seca de Isaac, cargada de emociones: burla, rabia y… algo más, un dejo de posesividad que Selena no se atrevió a nombrar.
—Deberías recordar bien quién eres —le soltó Isaac, su tono impregnado de molestia—. No creas que siempre voy a aguantar tus caprichos.
La sombra de unas plantas en la esquina danzaba sobre el rostro pálido de Selena, ocultando sus gestos. Sus dedos se aferraban con fuerza a la pared.
—¿Ah, sí? ¿Y qué soy yo según tú? ¿La señora Méndez? —Isabel soltó una risa amarga—. Ni siquiera me he casado contigo, Isaac.
—Tú sabes perfectamente que tarde o temprano serás la señora Méndez.
Esas palabras fueron como una puñalada directa al pecho de Selena; sintió la herida abrirse y la esperanza desvanecerse, empapada en sangre imaginaria.
El alcohol había vuelto torpes sus pensamientos, pero era incapaz de adormecer el dolor que la desgarraba por dentro.
Sin darse cuenta, llevó la mano al pecho, como si así pudiera contener una herida invisible.
—Isaac, mírame —la voz de Isabel subió de tono, acusadora y temblorosa—. ¿De verdad te importo?
—Qué gracioso, de veras —Isabel bajó la voz, rota, al borde del llanto—. Tienes a Selena, pero si yo comparto una copa con alguien, tú sí tienes derecho de reclamarme.


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