Casarão do Sul, na calada da noite.
Tereza Viana estava ajoelhada diante da placa memorial da avó, segurando um incenso. A fumaça subia, desenhando curvas suaves sob a luz amarelada.
— Vó — disse ela em voz baixa. — Eu vou embora. Vou sair daqui e ir para Florianópolis.
Na foto da placa, a avó usava um vestido tradicional oriental elegante e discreto, com o cabelo preso em um coque bem arrumado e um sorriso gentil e afetuoso. A foto havia sido tirada no aniversário de sessenta anos dela, com um olhar límpido e um sorriso nos lábios.
— A senhora disse que as mulheres devem ser como as íris: parecem frágeis, mas têm raízes fortes — Tereza olhou para a foto, com a voz bem baixa. — Nesses três anos, sempre me lembrei das suas palavras. Agora... é hora de ir.
O vento lá fora passava pelas folhas da árvore velha, produzindo um som de sussurro.
Após colocar o incenso, Tereza se levantou e foi para o quintal.
O luar caía como água sobre o chão de pedra. As íris no canto do muro estavam em plena floração, com as pétalas azuis brilhando levemente na noite.
O celular vibrou dentro de casa.
Tereza voltou, olhou para a tela — era o Vovô Antônio Viana.
Ela atendeu:
— Vô.
— Tereza — a voz rouca do Vovô soou do outro lado. — As notícias... o avô viu.
Tereza ficou em silêncio por alguns segundos:
— Não se preocupe, eu estou bem.
— Como eu não me preocuparia? — O Vovô suspirou. — Aquele garoto da Família Ferreira... passou dos limites. Tereza, me diga a verdade, o que você acha disso?
Tereza segurou o celular e caminhou até o quintal. O vento noturno batia em seu rosto, trazendo o frescor do início de verão.
— Vô — ela disse. — Eu quero o divórcio.
Ficou um longo silêncio do outro lado da linha.
Então, o Vovô disse:
— Divorcie-se.
A voz era baixa, mas firme.

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