Ela soltou um suspiro impaciente, cruzando os braços.
— Pra sua sorte, não deu tempo de escrever.
Os olhos dele analisaram cada centímetro do rosto dela, como se tentasse medir até onde podia ir.
— Você devia confiar mais em mim.
Ela arqueou uma sobrancelha, quase rindo da ironia.
— E você devia fingir que eu não existo. Como sempre foi.
Ela não esperou a resposta. Virou o rosto e continuou andando, os passos ecoando pelo corredor enquanto ele ficava ali, parado, com as palavras dela ainda pairando no ar.
Francine entrou no quarto e foi direto para o banheiro. Tirou a roupa como se estivesse arrancando o próprio dia de cima da pele.
Ligou o chuveiro quente e deixou a água escorrer pelas costas, tentando lavar junto a decepção do desfile, o medo de Natan e a raiva de Dorian.
Enquanto ensaboava os braços, sua mente voava num cálculo impreciso. Quantos meses já fazia que estava naquela casa? Doze? Quinze? Mais de um ano aguentando as ordens secas, os olhares afiados, os silêncios insuportáveis.
Mas também ganhando. Recebendo em dia. Com comida, teto, e uma cama confortável.
"Se eu tivesse guardado tudo... já daria?", pensou, enxaguando o rosto.
Saiu do banho, se enrolou na toalha e pegou o celular no criado-mudo. Digitou a senha do aplicativo do banco com os dedos ainda úmidos.
A tela carregou devagar, como se já adivinhasse a decepção.
Saldo disponível: menos do que esperava.
— Por que o euro é tão caro?! — resmungou alto, jogando o corpo de lado na cama.
Mas, depois de alguns segundos, a inquietação voltou a tomar conta. "Tá... e se eu fosse mesmo?", pensou.
Abriu o navegador, digitou passagem aérea para Paris. Depois, olhou por alto os valores de hospedagem para uma semana — hostels, Airbnb baratos, qualquer canto com Wi-Fi e um colchão.
Fez as contas com a cabeça encostada no travesseiro.
A resposta não era exatamente reconfortante, mas também não era impossível.
O dinheiro que ela tinha… dava. Dava pra passagem. Dava pra alguns dias. Dava pra tentar.

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