Beijada pelo Chefe no Baile de Máscaras romance Capítulo 81

Francine prendeu o ar.

Sim, era o convite. O maldito convite.

Mas o que mais a desconcertava não era ele ter descoberto. Era o modo como a fazia se sentir, como se estivesse presa entre os limites da culpa e da vontade insana de não sair dali nunca mais.

Francine olhou para o envelope como se nunca o tivesse visto antes.

— O que é isso? — perguntou, forçando uma expressão de inocência que nem ela mesma compraria.

Dorian soltou uma risada baixa, como se achasse divertido o teatrinho dela.

— Algo que com certeza você quer — respondeu, arrastando as palavras. — Já que invadiu meu escritório pra encontrar.

Ela virou o rosto lentamente, encarando-o com o máximo de firmeza que conseguiu reunir.

— Como você tem tanta certeza disso? Tem câmeras no seu escritório?

Ele sorriu com um canto da boca, aproximando o rosto ainda mais.

— Não preciso de câmeras, Francine. Eu te leio como se fosse um livro.

A resposta a desarmou. O sangue subiu ao rosto dela, e o calor do corpo dele ainda pairava sobre o seu, como uma camada invisível de tensão.

Cada palavra, cada gesto, parecia pensado para expô-la. Não havia escapatória, não ali. E por mais que quisesse resistir, uma parte dela, incômoda e inegável, desejava exatamente isso.

Dorian ergueu a mão, traçando com o dedo a borda do envelope.

— Vai fingir que não quer abrir? Que não está morrendo de curiosidade? — sussurrou. — Ou prefere que eu leia pra você?

Francine desviou os olhos, mas não se moveu. Porque a verdade era que, naquele momento, ela não queria fugir. Não queria negar.

Ela só não sabia mais se estava sendo seduzida... ou dominada por completo.

Dorian ergueu a mão devagar, como quem já conhecia bem o caminho. Segurou o queixo de Francine com firmeza, obrigando-a a encará-lo.

Os rostos estavam tão próximos que ela podia sentir o hálito fresco dele, como se ele tivesse se preparado para aquele exato momento.

Nada nele era acidental.

— Vou perguntar de novo. Você é ansiosa, Francine? — disse em voz baixa, arrastando as palavras com um tom quase cruel de quem saboreia a dúvida alheia.

Ela piscou, desconcertada. O cérebro gritou "Claro que sou, sua peste!", mas a boca não teve a mesma coragem.