— Isso não é evitar; eu só não tenho mais motivo para voltar para a mansão.
Eduarda manteve a distância de propósito e não ousou encará-lo.
— Então onde você quer morar? — perguntou Cícero.
— Você se importa? — respondeu Eduarda.
Cícero fechou o rosto e não disse nada.
Eduarda soltou um riso baixo, amargo.
Ele não se importava.
Ela ainda era a esposa dele no papel, reconhecida pela lei, e talvez fosse apenas isso: um hábito.
Até com um animalzinho em casa, depois de um tempo, o dono sente falta quando ele some.
Mas, para Cícero, ela parecia valer menos do que isso.
Nem seis anos foram capazes de fazer nascer sentimento.
Era triste.
Ter aguentado tudo sozinha tinha esgotado Eduarda.
Chega.
— Encosta ali na frente, por favor. — disse Eduarda ao motorista. — Eu não vou repetir.
Temendo que ela fizesse algo impulsivo, o motorista parou.
Eduarda desceu sem hesitar, sem perder um segundo.
Cícero apenas a observou entrar num táxi.
O motorista achou que ele estava distraído e lembrou:
— Senhor, nós seguimos a senhora? O senhor tem uma videoconferência internacional urgente.
Cícero ficou em silêncio por um momento.
— Vamos.
O táxi sumiu no fim da rua.
Parque Tropical.
Cícero só voltou à mansão alguns dias depois.
Uma reunião envolveu cifras enormes, e a sequência de jornadas intensas deixou o homem exausto.
Ele entrou na sala de estar e, por instinto, olhou para a direção da cozinha.
Antes, naquela hora, ele já sentia dali o cheiro de uma canja de galinha, bem feita.
Só de sentir, o peito relaxava.
Não era como comida de hotel cinco estrelas.

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