El viaje de regreso fue un descenso a un silencio helado. Dentro del Rolls-Royce, el aire era tan denso que parecía difícil respirar.
Julian se sentó en el extremo opuesto del asiento de cuero, lo más lejos posible de ella. Miraba por la ventana la ciudad que pasaba, pero sus ojos no veían nada.
Ava mantenía la vista fija en su propia ventana. Las luces de neón de Manhattan se deslizaban sobre el cristal, borrosas e irreales.
Su corazón latía con fuerza contra sus costillas. Cada segundo que pasaba en ese silencio opresivo era una tortura.
Se preparaba para la tormenta. Esperaba los gritos, las acusaciones, la furia desatada que había visto en su rostro.
Pero no llegó nada. El silencio continuó, pesado y ominoso, durante todo el trayecto hasta el Upper East Side.
El auto se detuvo suavemente frente al edificio de apartamentos de lujo. El portero se apresuró a abrir la puerta, pero Julian ya estaba saliendo.
Ava lo siguió, sus piernas sintiéndose inestables. Subieron en el elevador privado sin intercambiar una palabra.
Cuando las puertas se abrieron directamente en el vestíbulo del penthouse, él finalmente habló. Su voz era tranquila, desprovista de toda emoción.
—Empaca tus cosas.
Las palabras la golpearon como un golpe físico. Se quedó helada en medio del vestíbulo de mármol.
—¿Qué? —susurró, aunque lo había oído perfectamente.
Él se estaba aflojando la corbata, un movimiento metódico y cotidiano que contrastaba brutalmente con la situación. No la miró.
—Nuestro acuerdo ha terminado —dijo, su tono tan impersonal como si estuviera dictando un correo electrónico.
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