El Contrato para Olvidarte romance Capítulo 256

La noche descendió sobre Manhattan, pero en el loft de SoHo, el tiempo se había detenido. Julian se sentó en la oscuridad de su estudio, el único sonido era el suave zumbido de la unidad central de su ordenador. Un vaso de Macallan 25, su bebida preferida, reposaba intacto sobre la superficie de obsidiana del escritorio, el líquido ambarino brillando bajo la única y dura luz de la lámpara. El alcohol, su habitual refugio del caos, no le ofrecía ningún consuelo esta noche.

Frente a él, en la pantalla del monitor, se encontraba el archivo encriptado del Dr. Albright. Un pequeño icono con un candado cerrado. La caja de Pandora.

Durante una hora, simplemente lo miró. La vacilación que sentía era extraña, una emoción que había erradicado de su repertorio hacía mucho tiempo. El miedo a lo que podría encontrar luchaba contra la necesidad insaciable de saber. Finalmente, la necesidad ganó.

Introdujo la clave de encriptación. La larga cadena de caracteres era un conjuro que abría una puerta a un pasado enterrado. La carpeta se abrió, revelando una lista de archivos meticulosamente organizados por fecha. El primero se titulaba: "Sesión 1 - Transcripción".

Hizo clic. Las palabras llenaron la pantalla, un diálogo de treinta años atrás.

Dr. Albright: Hola, Julian. Gracias por venir a hablar conmigo hoy.

J.S. (9 años): No quería venir. El abuelo me obligó.

Julian se reclinó en su silla, el cuero crujió en el silencio. La voz del niño en la página era hosca, desafiante. La recordaba. Recordaba esa rabia impotente que se había convertido en la banda sonora de su infancia.

Leyó página tras página. Las transcripciones pintaban un retrato brutal de un niño perdido en un laberinto de dolor. Describían sus pesadillas: fragmentos de metal retorcido, el color rojo contra la nieve blanca de los Alpes, el silencio ensordecedor que siguió. Describían su ira, una furia sin dirección que se manifestaba en arrebatos en el internado, en peleas con otros niños, en un aislamiento autoimpuesto.

Era una confrontación. No con un recuerdo, sino con el niño que había sido. El niño al que había encerrado, al que había silenciado, al que había despreciado por su debilidad. Vio su terror, su soledad, su abrumadora sensación de abandono en un mundo de adultos que hablaban en susurros y lo miraban con lástima.

Dr. Albright: ¿Y tú qué crees, Julian?

J.S. (9 años): No lo sé. Solo sé que quiero que las pesadillas se detengan.

Vio el patrón. La manipulación era tan sutil, tan magistral, que era casi invisible. Su abuelo no le había ordenado que olvidara. Le había proporcionado la herramienta para hacerlo. Le había dado a Seraphina, una niña ya moldeada a imagen y semejanza de su propia familia hambrienta de poder, como un antídoto para el dolor de Julian. Una distracción. Una forma de reemplazar la vulnerabilidad con la ambición, la pena con el poder.

Se dio cuenta de que su amistad infantil con Seraphina no había sido una coincidencia. Había sido una intervención. Una reeducación emocional orquestada por su abuelo para asegurarse de que el heredero de Sterling no se viera debilitado por algo tan trivial como un corazón roto.

El vaso de whisky seguía intacto. El dolor que sentía no podía ser ahogado. Era un dolor que tenía que ser enfrentado. Y apenas estaba empezando a arañar la superficie.