El Contrato para Olvidarte romance Capítulo 259

La grabación siseó durante un largo momento. El silencio en la cinta no era vacío; estaba lleno del peso de una revelación a medio formar. Julian se inclinó hacia adelante, sus oídos forzados, como si pudiera extraer más información del espacio en blanco entre las palabras del niño.

—¿Puedes describirla un poco más para mí, Julian? —la voz del Dr. Albright en la grabación era increíblemente suave, la de un arqueólogo que cepilla con cuidado el polvo de un artefacto frágil.

Hubo una duda en la cinta. Un momento de concentración infantil.

—Tenía el pelo… —la voz del niño vaciló, buscando las palabras—. Tenía el pelo como el sol cuando se esconde. Naranja y rojo. Y un poco de amarillo.

El recuerdo era sensorial, no fáctico. Una descripción poética de una niña con el pelo castaño iluminado por la luz del atardecer.

—Y… —continuó el niño, su voz ahora un susurro de descubrimiento—. Y llevaba un collar. Una cadena de plata. Era muy fina. Tenía una cosita colgando.

El corazón de Julian, que había estado latiendo con un ritmo sordo y pesado, comenzó a acelerarse.

—¿Qué era esa cosita? —presionó suavemente el médico—. ¿Puedes verla con claridad?

Silencio. Un silencio tan profundo y largo que Julian sintió que se ahogaba en él. Podía oír la respiración superficial del niño en la grabación, el sonido de un cerebro joven esforzándose por recordar un detalle enterrado bajo el peso de un trauma inmenso.

Y entonces, la voz llegó. Clara. Cierta. Absoluta.

—Era una letra.

La voz del niño de nueve años resonó a través de treinta años de silencio, llevando consigo el peso de una verdad que lo cambiaría todo.

—Una 'A'.

El siseo de la cinta continuó por unos segundos más y luego se cortó abruptamente. Un clic. Y luego, el silencio.

El recuerdo no había sido reprimido. Había sido robado.

No fue Seraphina quien lo consoló en su momento más oscuro. No fue la niña de la familia poderosa y adecuada la que le mostró un acto de bondad pura.

Había sido ella. Siempre había sido ella.

La conexión que había sentido con ella desde el principio, esa extraña e innegable sensación de familiaridad, esa atracción que iba más allá de lo físico, de repente cobró un sentido devastador.

Su alma no la había reconocido en su oficina. La había reconocido en una playa treinta años atrás.

Dejó caer la cabeza entre las manos. Un sonido gutural, a medio camino entre un gemido y una carcajada rota, escapó de sus labios. La ironía era tan cruel, tan cósmica, que era casi insoportable.

La mujer a la que había intentado romper era la misma que lo había salvado cuando era un niño.