Al cerrar la puerta de la habitación, Santiago giró y volvió a cruzar miradas con Bea.
En realidad, Bea no había dejado de mirarlo desde el principio, con esos ojos grandes y atentos, como si esperara algo de él.
Un sentimiento extraño se arremolinó en el pecho de Santiago, algo difícil de nombrar. Arrastró una silla y se sentó junto a Bea.
Abrió la boca, temiendo sonar demasiado severo, así que suavizó su tono lo más que pudo:
—¿Qué te pasó? ¿Por qué tienes esas marcas?
El hombre, impecable en su traje, interrogando a una niña tan pequeña, resultaba una escena algo cómica. Sin embargo, los ojos de Santiago brillaban con seriedad.
Recordaba cómo Bea había pronunciado claramente la palabra “mamá” al llamar a Sofía. Tal vez podía expresar algo más.
—¡Malo! ¡Malo!
Bea, evidentemente, entendió la pregunta de Santiago. Golpeó sus manitas sobre la cama, el rostro arrugado de enojo.
Santiago frunció el ceño.
—¿Malo?
—¡Ahah malo! ¡Señorita mala!
Bea tartamudeó, repitiendo con esfuerzo.
Santiago registró de inmediato las palabras “Ahah” y “señorita” en su memoria.
“Aún no sé qué es ‘Ahah’, pero ‘señorita’... ¿cómo que Bea tiene una hermana?”, pensó, desconcertado.
Hurgó en su memoria, buscando pistas, pero no encontró nada claro. Así que solo acomodó la manta de Bea con cuidado.
—Tranquila, Bea. Papá va a buscar a mamá.
La palabra “papá” se le atragantó un poco, resultándole extraña en los labios. Pero apenas la pronunció, una sensación de satisfacción insólita le llenó el pecho, tan extraña que casi le provocó una sonrisa.
Con el gesto un poco incómodo, se frotó la punta de la nariz y se puso de pie. Se acomodó de nuevo el abrigo sobre los hombros, recuperando la postura del presidente Cárdenas: ese hombre al que todos obedecían sin rechistar.
Solo que, esta vez, su mirada sobre Bea era distinta. Había en sus ojos una determinación imposible de ignorar.


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