La obsesiva persecución de mi frío marido romance Capítulo 330

En la zona de cuidados intensivos había una puerta pesada, bloqueada con contraseña.

Tanto los médicos como las enfermeras debían pasar por rigurosos filtros de seguridad para poder acceder a ese nivel; nadie más sabía quién estaba ingresado allí.

La puerta se abrió y salió un hombre alto, enfundado de pies a cabeza en un traje de protección sanitaria.

Lo acompañaba un médico.

—Solo estamos a la espera de los resultados de los análisis de la señorita Campos. Si todo está en orden, procederemos inmediatamente con el trasplante de médula ósea.—

El doctor guio al hombre hasta el vestidor, donde se quitó el traje de bioseguridad. El interior de la habitación era un entorno estéril; el paciente allí internado era demasiado frágil para soportar la más mínima amenaza externa.

Sebastián, asistido por el personal médico, se despojó del traje. Su expresión fría e impasible no dejaba traslucir emoción alguna.

Sin embargo, los densos capilares inyectados en sangre en sus ojos delataban un agotamiento mucho mayor al habitual.

—¿Qué probabilidades de supervivencia tiene? —La voz de Sebastián sonó rasposa.

Hacía unos instantes, a través del cristal de la "incubadora" especial, lo había estado observando. Ya tenía un año de edad, pero en comparación con otros niños, se veía diminuto. Extremadamente frágil.

Pero cuando aquellos ojos redondos y grandes lo reconocieron, el niño hizo un esfuerzo enorme para darse la vuelta y sonreírle, ladeando la cabecita... igual que ella.

El doctor frunció el ceño ligeramente. En todo este tiempo, Sebastián jamás había hecho esa pregunta.

Se había dedicado exclusivamente a encontrar una médula compatible.

Como si, al encontrarla, el niño fuera a sobrevivir mágicamente.

No esperaba que, estando tan cerca de lograrlo, hiciera la pregunta.

—Como le he explicado antes, sus condiciones congénitas son paupérrimas. Hemos utilizado la tecnología más avanzada y los métodos menos invasivos para mantenerlo con vida...—

—Dígalo de una vez —interrumpió Sebastián. Los nudillos de sus manos se pusieron blancos de tanto apretarlos.

El médico respondió con pesadez:

—La tasa de supervivencia después del trasplante de médula no es muy alta. Pero si no lo hacemos, no le quedan más de seis meses.—

Tras un largo y tenso silencio, Sebastián habló con firmeza y frialdad:

—Hagan el trasplante.—

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