Minha irmã roubou meu companheiro e eu a deixei romance Capítulo 369

PONTO DE VISTA DE SERAPHINA

Eu senti exatamente o momento em que a palavra ‘companheiro’ foi dita. O rosto de Celeste estava afiado com desdém, a boca curvada naquele sorriso cortante e familiar. Mas quando Maris falou, avançando com uma fúria protetora e inflexível, algo se quebrou. Foi sutil: um aperto ao redor dos olhos, um sobressalto na respiração, um arrepio que não pertencia à arrogância ou raiva. Choque. E por baixo disso... Algo parecido com tristeza.

Eu a observei cuidadosamente desde que ela começou a se desmanchar. Não apenas com meus olhos, mas com a consciência aguçada que desenvolvi nos últimos meses—a habilidade de sentir mudanças em um ambiente, de perceber quando a emoção é genuína e quando é fabricada para causar impacto. Isso não era uma encenação.

Quando Maris reivindicou Brett, algo dentro de Celeste vacilou de uma forma que não parecia ensaiada. “Você...” Celeste respirou, seu olhar fixo em Brett, sua voz trêmula como se ainda tentasse entender o momento. “Você disse que me amava.”

“Sim, eu amei,” ele respondeu suavemente.

“E você seguiu em frente?” ela exigiu.

Brett levantou a mão e puxou o colarinho, revelando a marca de ligação em sua garganta. "Sim." Vi o impacto dessa revelação atingir Celeste mais forte do que o empurrão de Maris, sua postura se desestabilizando sob o peso da surpresa.

Nesse instante, compreendi algo sobre os dois lados da 'vida amorosa' de Celeste. Kieran representava status. Vitória. Coroa. Brett era a certeza. Ele era aquele que sempre esperaria. O que perdoaria. Ela nunca precisou lutar por ele, assumiu que nunca precisaria. Nunca imaginou, nem nos sonhos mais loucos, que o perderia. Pior, que ele a deixaria. Ela esperava que ele girasse em sua órbita, mesmo que à distância. Um ponto fixo para onde poderia retornar se seus planos fracassassem. Ver que ele estava ligado a outra pessoa quebrou essa ilusão.

A expressão dela se contorceu - descrença misturada com angústia. "Você acha que ela se compara?" Celeste disparou, a velha acidez voltando, carregada de desespero.

"Você acha que isso" — ela apontou um dedo acusador para Maris — "isso é melhor?"

Maris nem piscou.

"Eu não comparo," respondeu calmamente. "Eu supero."

Foi o golpe final.

Celeste se levantou de repente, seus movimentos bruscos e descontrolados. Ela avançou contra Maris, mãos estendidas, dedos curvados como garras.

Mas Celeste não se movia como uma loba.

Não havia explosão de poder de uma Alfa. Nem o brilho das presas. Nenhuma graça predatória.

Apenas impulso humano bruto.

Maris desviou sem esforço e Celeste tropeçou para além dela, desequilibrada.

Celeste girou e atacou às cegas. Maris segurou seu pulso, torcendo suavemente, empurrando-a para trás.

Sem brutalidade. Nem mesmo agressivo ou vingativo.

Ainda assim, Celeste caiu para trás, sua força evaporando tão rapidamente quanto havia se manifestado.

Sem sua loba, ela não tinha reservas para recorrer. Nenhuma força regenerativa. Nenhuma coordenação instintiva.

E provavelmente estava exausta do ataque de raiva monumental que acabara de ter.

Por um instante, achei que ela iria se recompor.

Em vez disso, seus olhos se reviraram, e todo o peso de seu corpo se entregou.

Ethan agiu por instinto.

Ele cruzou a distância em dois passos e a segurou antes que sua cabeça atingisse a borda de pedra da lareira.

"Celeste!" ele gritou, abaixando-se em um dos joelhos com ela aninhada contra seu peito.

Maya expirou profundamente. "Ah, fala sério," ela resmungou. "Vai começar o show da donzela desmaiada agora?"

Seu ceticismo não era sem razão. Todos nós tínhamos presenciado as tendências teatrais de Celeste.

Mas eu balancei a cabeça lentamente.

"Não."

Aproximei-me mais, ajoelhando-me em frente ao Ethan.

A pele de Celeste tinha o tom úmido e acinzentado de alguém em choque profundo; sua respiração vinha em pequenos e curtos suspiros, cada vez mais fracos.

Eu não a toquei, mas podia sentir.

O cansaço.

O colapso acumulado.

Ela tinha acabado de admitir ter orquestrado meu ataque. Acabara de assistir Brett cortar o último fio de poder que ela acreditava ainda ter. Acabou de ser confrontada com a realidade de sua nova mortalidade.

Seu corpo não tinha mais forças.

"Ela não está fingindo", eu disse baixinho.

Ethan levantou o olhar para mim, os olhos extraordinariamente vulneráveis, um redemoinho de vergonha e culpa girando dentro deles.

"Desculpa, Sera", ele disse com a voz rouca. "Me desculpa."

Eu não precisava perguntar; eu já sabia o que ele queria dizer.

Ele estava arrependido de nossa irmã ter planejado para que eu fosse atacada.

Que ela quisesse imagens minhas vulnerável, violada, humilhada, para serem exibidas ao mundo.

Essa consciência existia em algum lugar dentro de mim.

Mas não queimava nem ardia.

Simplesmente, pousava.

Frio. Denso. Pesado demais para processar.

Eu não sentia... nada.

Sem luto gritante. Sem raiva histérica.

Apenas um vasto, silencioso espaço onde deveria haver uma reação.

Talvez a explosão viesse mais tarde.

Talvez ela me quebrasse às três da manhã quando a casa estivesse silenciosa, Daniel estivesse dormindo, e o braço de Kieran estivesse ao meu redor.

Mas não agora.

Agora, minha mente guardou isso cuidadosamente em um compartimento rotulado 'Depois.'

"Ela precisa descansar," eu disse suavemente para Ethan. "Leve-a de volta para o quarto dela."