Minha irmã roubou meu companheiro e eu a deixei romance Capítulo 427

PONTO DE VISTA DE SERAPHINA

O corredor que levava à câmara do leilão ficava mais estreito a cada passo. O ar ia ficando pesado conforme descíamos, pressionando meus pulmões, como se eu estivesse sufocando.

Quando chegamos ao último lance, minhas pernas estavam pesadas como chumbo, como se eu tivesse caminhado por centenas de quilômetros.

As portas se abriram sem emitir nenhum som.

A sala não era grande, não do jeito que eu imaginava. Não era um salão majestoso cheio de luzes brilhantes e luxo polido. Não tinha sido feita para conforto nem para espetáculo.

Era construída como um fosso, afundando em anéis concêntricos que obrigavam todos os olhares a se fixarem no centro. A pedra sob nossos pés era escura, irregular em alguns pontos, como se tivesse sido desgastada por mais do que apenas o tempo.

Ferragens de ferro contornavam o perímetro, presas diretamente na estrutura, algumas ainda com marcas de onde haviam prendido alguém.

A plateia permanecia nas sombras, identidades ocultas, reduzidas a silhuetas e movimentos discretos. Mas o centro do palco estava exposto sob uma luz dura e impiedosa que apagava qualquer suavidade e realçava cada imperfeição.

O cheiro me atingiu em seguida.

Medo. Suor. Sangue que tinha sido limpo, mas não esquecido.

Meus dedos se apertaram nos de Kieran enquanto avançávamos, nossas capas nos misturando ao fluxo das outras pessoas que entravam no espaço.

Ninguém falava acima de um murmúrio. Ninguém demorava. Havia um entendimento ali que não precisava ser explicado.

"Fica perto", murmurou Kieran.

"Não vou a lugar nenhum", respondi, meu olhar já percorrendo tudo, absorvendo cada detalhe, mapeando saídas, contando corpos, avaliando ameaças.

Maxwell tinha entrado separado. Para todos os efeitos, não nos conhecíamos.

Uma figura estava no centro do fosso, vestida de preto, o rosto oculto por uma máscara lisa e sem traços. Sua presença dominava o ambiente com facilidade.

A multidão silenciou.

Sem anúncio. Sem cerimônia.

O primeiro “lote” foi trazido.

Não tinham feito nenhum esforço para esconder o que já tinham feito com ele.

A camisa pendia em tiras rasgadas. Sangue seco marcava onde a pele tinha se aberto e cicatrizado mal. Um dos braços caía de um jeito estranho no ombro, a articulação fora do lugar, como se tivesse sido deslocada e recolocada à força, sem cuidado algum.

Meu estômago se revirou com a visão.

Uma voz baixa ecoou de algum lugar invisível, distorcida e sobreposta o bastante para soar menos como uma pessoa falando e mais como se a própria sala tivesse decidido se comunicar.

"Lance inicial."

Um dos captores avançou e, sem aviso, cravou a bota na parte de trás do joelho dele.

Ele caiu, daquele jeito que sacode os ossos por dentro.

"Levante", ordenou a figura mascarada.

O homem hesitou — só por um segundo — e esse segundo lhe custou caro.

A corrente esticou com força, puxando seus ombros para trás, obrigando-o a ficar de pé apenas pela dor.

Um murmúrio baixo percorreu a multidão.Não era desconforto.

Era interesse.

Foi então que entendi o que estava acontecendo.

O sofrimento não era acidental; fazia parte da demonstração.

O leilão começou.

No início, parecia normal — números, lances, uma escalada controlada — mas não ficou assim por muito tempo.

"Eu fico com ele por esse preço", uma voz chamou, preguiçosa, "se ele ainda tiver luta nele".

Uma lâmina apareceu na mão do tratador e cortou com precisão o antebraço do homem.

Ele prendeu o ar, o corpo inteiro enrijecendo.

"Mexa", acrescentou o comprador.

O homem se mexeu.

Lento demais.

O tratador acertou suas costelas com o lado plano da lâmina, forçando uma reação.

Dessa vez, ele se moveu mais rápido.

O comprador fez um som pensativo. "Aceitável."

O valor dobrou.

Outra voz entrou.

"Quero ele condicionado antes."

Uma pausa.

E então, quase em tom de conversa: "Quebrem a mão dominante dele."

O tratador agarrou o pulso do homem e torceu.

Um estalo úmido e seco ecoou, logo seguido por um grito cru, de gelar o sangue.

E a sala inteira… se inclinou para frente.

A crueldade não era escondida.

Era exibida.

Calculada. Oferecida como prova.

Não apenas do que o “lote” podia suportar, mas do que o comprador estava disposto a exigir.

O preço subiu.

Não por causa do homem.

Por causa deles.Porque cada pessoa que disputava não estava só oferecendo riqueza. Estava revelando apetite.

Quanto mais específico o pedido, mais interesse despertava.

Quanto mais inventiva a crueldade, mais valioso o lote se tornava.

Quando o homem foi vendido, mal conseguia ficar de pé, e ninguém ali parecia se importar se ele sobreviveria ao que viria depois.

O próximo lote era uma mulher.

Diferente do homem, ela estava relativamente limpa, mas suas roupas eram praticamente trapos, e ela estava quase nua.

"Ela não foi devidamente processada", disse a figura mascarada.

A palavra me revirou o estômago.

Um licitante se levantou dessa vez, em vez de erguer a placa.

"Não quero que ela esteja danificada", ele disse. "Quero que seja treinada desde o início."

Um tratador se aproximou.

Parou. Esperando.

Por instruções. Por interesse. Por alguém que definisse os termos.

"Ela mantém contato visual", disse um segundo licitante, observando-a. "Vamos ver se ela continua."

A mão do tratador subiu num relâmpago e acertou o rosto dela.

A cabeça dela virou para o lado.

Ela não caiu. Não chorou. Não baixou o olhar.