Ni una Lágrima para Ti romance Capítulo 2

Pero su cuerpo parecía haber sido fundido en una capa de cemento.

No podía moverse ni un milímetro.

Solo podía yacer ahí, como un cadáver viviente.

El pánico le cayó encima como un balde de agua helada, filtrándose por cada rincón de su cuerpo.

Más tarde investigaría cómo se llamaba esa sensación: «despertar intraoperatorio». Un accidente de bajísima probabilidad durante la anestesia general, donde el paciente recupera la conciencia, pero el efecto de los relajantes musculares sigue activo, dejándolo completamente paralizado.

Ahora, podía sentir con total claridad el roce gélido del instrumental metálico dentro de su abdomen.

Eran las manos de su esposo.

Estaba arrancando a su hijo de su cuerpo.

Las lágrimas comenzaron a resbalar por las comisuras de los ojos de Rosalba.

No sabía que estaba llorando, porque ni siquiera sentía el llanto.

Pero las lágrimas caían, rodando por sus sienes hasta empaparle el cabello.

—Uff.

Un suspiro muy leve sonó a su lado.

El anestesiólogo, el Dr. Méndez, se acercó a mirar y, con una gasa, le secó las lágrimas.

—Reacción a la anestesia. Es normal —dijo, con un tono tan casual como si estuviera limpiando una mancha de agua en la mesa.

Normal.

Rosalba quería reírse.

«Estoy sintiendo en carne propia cómo asesinan a mi bebé, ¿y me dices que es normal?».

El monitor de signos vitales comenzó a pitar aceleradamente.

—Bip, bip, bip, bip.

—La frecuencia cardíaca está subiendo —El Dr. Méndez frunció el ceño y ajustó la dosis—. Le pondré un poco más de propofol... Listo, ya se estabilizó.

Rosalba sintió que su conciencia se volvía a nublar, como si alguien le hubiera puesto un velo sobre el cerebro.

Pero se aferró con uñas y dientes a ese último hilo de lucidez, negándose a hundirse.

No podía dormirse.

Si se dormía, temía que al despertar creería que todo había sido solo una horrible pesadilla.

Justo cuando creía que por fin se iba a desmayar por completo, la voz de Teobaldo volvió a sonar.

Fue un tono ligero, casual, como quien menciona algo sin importancia al terminar una cirugía.

—Por cierto, los archivos de aquella vez, hace cuatro años... ¿ya los destruyeron?

Las manos del Dr. Méndez se detuvieron por un instante, y luego respondió rápidamente:

—No te preocupes, eso quedó limpio hace tiempo. Nadie podrá encontrar nada.

Hace cuatro años.

Aquella vez.

Antes de sumirse por completo en la oscuridad, la mente de Rosalba se aferró a esas palabras como si fueran un salvavidas.

«Hace cuatro años... ¿qué pasó?».

Los pitidos del monitor sonaban cada vez más lejos, más borrosos, como si provinieran del fondo de un océano profundo.

Finalmente, Rosalba perdió el conocimiento.

Pero sus lágrimas seguían fluyendo.