Após o Divorcio Meu Marido Se Arrependeu romance Capítulo 70

Início da tarde, na Casa de Amélia

O sol da tarde banhava a casa de Amélia com uma luz dourada e suave, filtrada pelas copas das árvores que dançavam preguiçosamente com o vento. O jardim cheirava a terra molhada e lavanda, e o som da natureza criava uma melodia tão suave quanto um sussurro de verão. O cenário era quase irreal de tão perfeito, sereno, harmonioso, como uma fotografia antiga em tons quentes.

Helen estava ajoelhada à beira do canteiro, as mãos sujas de terra, os cabelos presos em um coque bagunçado que já começava a se desfazer. Usava uma camiseta larga, um short florido e luvas de jardinagem que pareciam grandes demais para seus dedos finos. Estava suada, suja e mais bonita do que jamais saberia.

Amélia, com uma cesta de ervas nos braços, se aproximava por trás com um olhar terno, carregado de uma ternura que só as mães, e as mulheres muito observadoras, sabem cultivar.

— Essas lavandas vão ficar lindas aqui no canto — disse Helen, sorrindo com os joelhos afundados na grama fofa.

— Vão, sim. E combinam com você. — respondeu Amélia, com os olhos fixos na jovem como quem já enxergava um futuro.

Helen ergueu os olhos, franzindo a testa.

— Comigo?

— Sim. Delicadas, firmes… e com aquele perfume que fica mesmo depois que o tempo passa.

Helen corou e sorriu, meio sem graça.

— Você tá poética hoje.

— Eu sempre fico poética quando pressinto que meu filho vai fazer besteira… ou finalmente tomar coragem pra fazer algo importante.

Antes que Helen pudesse reagir, o som do portão de ferro se abriu. Os passos dele vieram lentos, mas firmes, como sempre. A respiração de Helen prendeu-se na garganta. Os olhos correram até Amélia que, com um sorrisinho cúmplice, passou a mão nas costas da filha do coração.

— Acho que vou preparar um suco. E vou demorar. — disse, piscando e se afastando com sua cesta como quem abandonava o campo de batalha.

Helen não se moveu.

Ficou ali, de joelhos no jardim, com a luva cheia de terra na mão… e o coração batendo forte dentro do peito.

Ethan.

Ele parou ao lado dela. Ficou em silêncio por um momento longo demais. Mas sua presença era inconfundível. Quente. Pesada. Irresistível.

— Oi. — disse ela, finalmente, sem olhar.

— Oi. — respondeu ele, num tom baixo, quase íntimo.

Ela virou-se devagar, ainda ajoelhada, e encontrou os olhos dele. Eles se encararam por segundos longos, carregados de histórias mal resolvidas, de saudade disfarçada, de palavras que queriam sair mas não sabiam como.

— Está tudo bem? — ela perguntou, a voz embargada.

Ethan assentiu, mas era claro que havia muito mais sob aquela resposta.

— Agora está. — ele completou.

O silêncio seguinte quase fez as folhas das árvores pararem. Helen respirou fundo. Precisava quebrar aquilo de algum jeito.

— O que você está fazendo aqui, Carter?

— O que está fazendo aí, chatinha?

— Plantando ora, não está vendo?

— Se concentrando tanto por quê? Está tentando ensinar as plantas a sobreviverem ao seu jeito desastrado?

Helen nem se virou.

— Você fala como se fosse botânico agora.

— Não sou, mas tenho olhos. Esse aí já morreu três vezes só desde que você começou — apontou para uma lavanda meio caída.

— É o sol! — respondeu, irritada, ainda sem olhá-lo. — E talvez a pressão de ser cuidada por alguém que vive sendo sabotada.

— Sabotada? Pelas plantas?

Ela soltou um suspiro exagerado, se virou e o encarou com as mãos nos quadris.

— Não. Por um certo homem que passa os dias zombando do meu talento de jardineira.

— Chamaria isso de “talento”? Isso aí tá parecendo cemitério de planta, Helen.

— Ethan Carter…

— Sim?

— Você tem sorte de eu estar com as mãos sujas, senão—

— Senão?

— Senão jogava um punhado de terra na sua cara.

Ele deu um passo adiante.

— Se tiver coragem, j**a.

Ela hesitou. Ele desafiava com os olhos. Ela pegou um punhado.

— Helen…

— Ethan…

— Nem pense—