Comprada Pelo Meu Ex Bilionário romance Capítulo 59

“Ettore Bianchi”

Encaro Liz por um tempo que parece uma eternidade, analisando cada contorno do rosto dela, enquanto as lágrimas escorrem livremente.

Essa confissão deveria me satisfazer. Era o que eu queria ouvir, certo? A confirmação de que eu não estava louco. De que o nosso relacionamento foi real para nós dois.

Mas só torna tudo mais confuso.

— Se me amava tanto, por que fez aquilo? Por que estava com ele?

Liz desvia o olhar, mordendo o lábio inferior. Um gesto que conheço bem demais. Ela está escondendo algo.

— Às vezes fazemos escolhas que não fazem sentido nem para nós mesmos — responde, quase num sussurro. — Decisões que parecem certas na hora, mesmo que depois… virem a pior lembrança da nossa vida.

— Isso não é uma resposta, Liz — rebato, seco. — Não quero filosofia barata. Quero a porra da verdade.

Ela abaixa a cabeça e enxuga as lágrimas, soluçando outra vez.

Mas não explica. Claro que não.

O silêncio dela só aumenta a raiva dentro de mim.

— Sabe qual é a pior parte disso tudo? — digo, sabendo que minhas palavras vão ferir como facas. — Se é que você realmente se arrepende, espero que conviva com o fato de que eu ia te pedir em casamento naquele dia.

Os olhos dela se arregalam, o rosto perde toda a cor. E então Liz desaba. Não tem outra palavra para descrever sua reação.

As pernas dela cedem e ela cai na poltrona, chorando como se alguém tivesse arrancado um pedaço dela.

— Eu não… — tenta dizer entre os soluços. — Sabia…

— Agora sabe — corto, frio. — Agora pode carregar isso também.

Ela finalmente me encara, o rosto devastado, e algo em mim quase vacila. Quase. Mas a lembrança do que vi naquele maldito jardim endurece meu coração de novo.

— Saia — peço, fechando os olhos por um segundo.

— Ettore…

— SAIA! — grito, socando a mesa de novo, incapaz de conter a raiva, a frustração. — Antes que eu diga algo que vá foder tudo de vez, se é que já não estamos fodidos o suficiente.

Liz se levanta num pulo, assustada com minha nova explosão.

Ela enxuga as lágrimas rapidamente, mesmo enquanto novas surgem, e caminha até a porta como se cada passo custasse um esforço imenso.

Antes de sair, para por um instante.

— Me desculpe — murmura, tão baixo que quase não ouço. — Por tudo.

Quando a porta se fecha, me deixo cair na poltrona, exausto. Passo a mão pelo rosto, tentando organizar o caos dentro da minha cabeça.

Nada disso encaixa. Tantas coisas não fazem sentido…

A forma como ela me evitou depois daquele dia. O olhar distante. A porta fechada na minha cara.

Nada daquilo combina com a mulher que acabou de me dizer que me amava com “cada pedaço do seu ser”. Que claramente continua me amando.

— E nada — rebato, me servindo outra dose. — Mais mentiras. Mais desculpas.

— Foi tão ruim assim?

— Pior. Também contei que ia pedi-la em casamento naquele dia — admito, virando o copo quase de uma vez. — No mesmo jardim onde a encontrei com outro.

Max me encara com aquela expressão que sempre me irritou. Parte pena, parte desaprovação.

— E como ela reagiu?

— Desabou. Chorou como se alguém tivesse morrido.

— Isso não te diz nada? — ele pergunta, arqueando as sobrancelhas.

— Diz que ela é melhor atriz do que eu pensava — respondo, amargo.

— Ou talvez haja mais nessa história do que você sabe — sugere, tirando a garrafa da minha frente quando tento me servir de novo. — Já pensou nisso?

— Já pensei em tudo, porra — rebato, irritado, puxando a garrafa da mão dele. — Em todas as possibilidades. E nenhuma delas explica o que vi, o que ouvi. A menos que a Liz tenha um clone por aí, fomos nós dois no jardim naquele dia.

— Estranho, né? A mulher que você jura que te amava te trocando do nada. Sem aviso, sem sinais — ele comenta, meio irônico. — Nada disso te parece… suspeito?

Fecho os olhos por um instante, tentando afastar a imagem do rosto de Liz, das lágrimas, da vulnerabilidade que vi nos olhos dela.

— Muito suspeito, mas... e se eu nunca descobrir a verdade? — pergunto, percebendo como soei patético.

— Então, você vai ter que decidir o que é mais importante: saber exatamente o que aconteceu três anos atrás… ou construir algo novo com a mulher que, goste ou não de admitir, você ainda ama.