La imagen era una foto de una caja de dulces de la Pastelería Giralda.
Esa pastelería estaba muy de moda últimamente; si no hacías fila por al menos un par de horas, era imposible comprar.
En la esquina inferior izquierda de la foto asomaba una mano.
Una mano de hombre.
Grande, firme, con nudillos fuertes y venas marcadas asomando bajo la piel del dorso.
El dedo anular estaba completamente vacío, ni siquiera tenía la marca de un anillo.
Ella conocía esa mano a la perfección.
Esa mano la había guiado por todas las calles de Costanera Alta, le había pelado nueces y semillas, y también había acariciado su rostro con inmensa ternura, así como cada rincón íntimo de su cuerpo.
En efecto, no eran cercanos.
Solo eran lo suficientemente cercanos como para haber roto un par de camas juntos.
Las frases dulces, a veces subidas de tono, que le susurraba en sus tiempos de amor apasionado aún resonaban en sus oídos. Pero ahora, en el asiento del copiloto de ese hombre, iba otra persona.
Tal vez por haber caminado un par de horas bajo la nevada de ayer, Brenda sentía un poco de congestión nasal.
Encontró unas pastillas para la gripe en la casa, se las tragó y luego se envolvió en las cobijas, quedándose dormida medio aturdida.
Se despertó al sentir un roce ligero como una pluma en la frente.
Se sentó de golpe al instante, abrazándose a sí misma con terror y mirando alerta al intruso.
Rubén se sobresaltó por su reacción:
—¿Qué te pasa? ¿Era para que te asustaras tanto?
Al ver que era él, Brenda suspiró con ligero alivio.
—¿Qué haces en mi cuarto? ¿Dónde está Miranda?
Rubén se inclinó, estirando la mano para tocarla de nuevo.
Brenda le dio un manotazo que sonó seco y fuerte.
Esta vez fue ella quien preguntó:
—¿Qué pretendes?
Rubén frunció el ceño, la tomó del brazo y tiró de ella a la fuerza para luego tocarle la frente:
—Tienes fiebre.
En el fondo, Brenda también sentía que tenía fiebre.

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