Esa afirmación hizo que Vanesa frunciera el ceño, invadida por la confusión. No pudo evitar detenerse y mirarla.
—¿Qué quieres decir con eso? —exigió saber, directa.
Cuando se trataba de atormentar y pisotear a Vanesa, Giselle no conocía la piedad.
El sufrimiento de Vanesa era el regocijo de Giselle.
Sin embargo, esta vez, la actitud de Giselle la desconcertó. Siguió observándola con esa sonrisa ladeada, sin siquiera intentar acercarse.
Con un tono exasperantemente apático, respondió: —Lo que escuchaste. ¿Acaso la señorita Arias no entiende español? ¿Necesitas que te lo repita en otro idioma?
El rostro de Vanesa palideció ligeramente. Giselle sonaba demasiado segura.
Cuando hablaba de estar ciega, se refería a perder la vista por completo. Vanesa no entendía por qué terminaría así.
Si solo iba a donar una córnea, no quedaría ciega. Perderse en esas conjeturas la empujaba al borde del colapso.
De repente, Giselle soltó una carcajada. Vanesa la miró por instinto, forzándose a mantener la compostura.
—Vanesa, sé que nos odiamos, pero creo que nunca te he mentido, ¿verdad? —dijo Giselle, arrastrando las palabras con calma.
Vanesa no supo qué replicar. Porque, irónicamente, era cierto. Giselle nunca le había mentido.
Ya fuera sobre Fabio o sobre la tragedia de Vicente Arias. Eran verdades tan crueles que bastaban para destruirla; Giselle no necesitaba inventar mentiras.
Aparte de eso, no tenían nada más de qué hablar. Pero en ese momento, Vanesa prefirió guardar silencio.
Sabía que si abría la boca, caería en su trampa. Así que se limitó a mirarla fríamente.

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