La amada Luna del Alfa sin corazón romance Capítulo 561

—No quise hacerlo... —logré articular esas pocas palabras, solo para ser interrumpida bruscamente.

—El santuario —dijo ella. Fruncí el ceño y una imagen vino a mí de inmediato, la pequeña hornacina de piedra en la parte trasera de los terrenos de Lobo Nocturno, la que había limpiado y mantenido con cuidado cuando me mudé allí por primera vez.

Piedra de luna y flores silvestres. Una vela siempre encendida. Los años pasando hasta que olvidé encender la vela, luego olvidé las flores y después dejé de ir por completo.

Apreté los labios y miré hacia el suelo.

—Dejaste de cuidarlo —empezó ella—. Dejaste de orar. Dejaste de dar gracias y empezaste a pensar en lo que se te dio como algo que simplemente te pertenecía. Algo para meter en un frasco. Algo para vender —sacudió su cabeza, con el cabello blanco fluyendo detrás de ella, desafiando todas las leyes de la gravedad—. Eres una hija mía, Avery. Siempre has sido una hija mía. Te puse aquí para mantener vivas las viejas costumbres, para cuidar lo que tu pueblo siempre ha cuidado. Y te alejaste de ello.

Una lágrima corrió por mi rostro. No intenté detenerla.

—Esta —dijo ella—, es tu prueba. Tienes el don. Úsalo ahora para lo que realmente es —la luz ya había comenzado a retirarse, y su silueta se suavizaba en los bordes—. No como una mercancía. Sino como lo que siempre ha sido. Algo divino.

—Espera —dije—. Por favor, no he terminado...

Me levanté de golpe con la mejilla húmeda y el pulso desbocado.

La luz gris de la mañana llenaba la cabaña. Melissa todavía estaba dormida. Me dolía el cuello por el ángulo en el que me había desplomado, tenía una marca en el brazo por el borde de la mesa y apenas me percaté de ninguna de las dos cosas.

Algo divino.

La culpa me golpeó de lleno en el pecho.

Diez años. No había pensado en el santuario en años. Había pasado por la esquina de los terrenos donde se encontraba sin siquiera mirarlo. Había tomado todo lo que ella me dio, la sangre de licántropo el instinto curativo, la sensibilidad particular hacia las plantas que nadie había podido explicar nunca, y lo había empaquetado y presentado a hombres en traje, llamándolo un producto.

Tenía razón. Tenía un don y no lo había estado usando durante mucho tiempo. Al menos, no de la manera en que debía usarse.

Miré el frasco sobre la mesa y, de repente, me di cuenta.