Minha irmã roubou meu companheiro e eu a deixei romance Capítulo 240

Maya passou pelas cinco fases do luto quando eu disse que iria partir.

Negação: "De jeito nenhum! Você não vai me deixar de novo! A vida fica tão chata sem você!"

Raiva: "Culpo o Kieran! Culpo sua família! Culpo você, caramba!

Negociação: "Tá bom. Posso ir com você? Eu sei que é sobre autodescoberta, mas e se eu não fizer barulho? Você nem vai perceber que estou lá."

Depressão: "Como vou sobreviver sem você? Vou morrer antes de você voltar, Sera, morrer!"

Aceitação: "Ai, tudo bem. Vá. Posso pelo menos organizar uma festa de despedida?"

Eu parti o coração dela ao recusar. Eu não queria prolongar as coisas, nem carregar o peso estranho e doloroso das despedidas.

A manhã em que parti estava surpreendentemente tranquila. A suave luz do sol de LA filtrava-se pelas cortinas em faixas quentes, iluminando poeira que flutuava preguiçosamente no ar.

A casa estava quieta, a ponto de eu conseguir ouvir meu próprio coração bater—um ritmo constante e determinado me lembrando de que isso estava mesmo acontecendo.

Minha mala estava ao lado da porta, cuidadosamente arrumada. Lá dentro, havia pequenas lembranças de todos que se importavam comigo.

Maya tinha colocado dentro de um "kit anti-ansiedade de viagem" completo, incluindo mais pedras da sorte, balas de ervas, um ridículo travesseiro aromático de lavanda em forma de lhama por algum motivo, e uma nota escrita à mão que dizia, "Se você fizer um novo melhor amigo, vou fazer uma projeção astral só pra te dar um tapa."

Daniel me deu Wolfy novamente. Ele não fez um grande alarde—só colocou o bichinho de pelúcia nas minhas mãos na noite anterior e murmurou, "Pra você não se sentir sozinha."

Ele também fez uma pequena bússola com restos que deve ter encontrado na oficina do Nightfang. Não era bonita, mas a agulha funcionava, e ele a testou pelo menos uma dúzia de vezes antes de me entregar. "Assim você sempre encontra o caminho de volta", ele disse, forçando uma expressão corajosa que não combinava com seus olhos preocupados.

Lucian havia sido vago durante nossa despedida, mencionando que seu presente não passaria pela segurança do aeroporto e estaria me esperando quando eu chegasse ao meu destino.

Quanto ao Kieran... Bem, sua concessão já era presente suficiente. Com isso, e com o calor constante de Alina dentro de mim, eu me sentia pronta. Ou pelo menos, o mais pronta que eu poderia estar.

*****

O voo para Seattle foi tranquilo, com o céu lá fora mudando do calor dourado de Los Angeles para os tons cinzentos e lavados pela chuva do Noroeste do Pacífico.

Quando o avião começou a descer, o mundo abaixo era uma aquarela de pinheiros envoltos em névoa, prédios de vidro riscados por chuviscos, e ruas brilhando como pedra polida.

O ar que me recebeu ao sair do terminal era fresco e úmido, carregando o aroma de pinho e sal do mar, tão diferente do sol seco e do calor tingido de poluição de LA.

A corrida de táxi até o centro cruzou ruas estreitas ladeadas por cafés aconchegantes, livrarias independentes e pessoas agasalhadas em camadas, apesar de ser apenas início de outono.

As nuvens estavam baixas, como se o céu estivesse roçando os topos dos prédios, e tudo parecia mais suave, mais quieto, mais introspectivo.

Quando cheguei ao pequeno café na esquina que combinamos, Elaine já estava lá, mexendo em um buquê que era exageradamente elaborado para uma recepção casual.

Ela me avistou instantaneamente. "SERAPHINA!" ela gritou, quase derrubando seu próprio latte ao se levantar.

Eu ri e a abracei forte.

Eu e minha editora havíamos conversado centenas de vezes por videochamadas, trocado incontáveis rascunhos, brigado por prazos, chorado por mortes de personagens e suspirado nos finais felizes.

Mas encontrá-la pessoalmente parecia surreal.

Ela era mais baixa do que eu imaginava. Mais radiante. Um pouco inquieta, mesmo tentando agir com compostura.

"Estou tão feliz que você conseguiu vir," ela disse, ofegante. "Ah! Estes são para você. E aqui, isto é da equipe. E este aqui—cuidado, é pesado—"

Ela empilhava presente após presente nos meus braços: uma pilha de cadernos personalizados, uma caneta tinteiro exclusiva, um cachecol feito à mão, chocolates sofisticados que tinham um aroma rico mesmo através da embalagem.

"Você não precisava trazer tudo isso," eu protestei.

Ela acenou dramaticamente com a mão. "Você é meu autor mais vendido. Você é uma grande parte do meu bônus de Natal."

Eu dei uma risada. "Faz sentido."

O resto da manhã foi um turbilhão dos devaneios animados dela e das minhas tentativas de não me deixar ficar sobrecarregado.

Elaine era, em muitos aspectos, tudo o que eu admirava nos humanos.

Vibrante. Expressiva. Irremediavelmente sentimental. Suas emoções estavam à flor da pele, brilhantes e passageiras, mas sinceras.

Ela me levou pelo Pike Place Market, onde o cheiro de peixe e café torrado se misturava de uma maneira que era ao mesmo tempo estranha e relaxante.

Experimentamos amostras de doces locais, assistimos a um homem esculpir pequenas esculturas de sabão e tiramos fotos no porto, mesmo eu geralmente detestando posar.

Ao meio-dia, eu me sentia mais leve do que há semanas.

Passamos por uma livraria a caminho do distrito das artes.

Parei no meio do caminho.

Meu último romance, "Pacto ao Luar", ainda estava exposto na vitrine da frente, três cópias empilhadas cuidadosamente sob um cartão de recomendação escrito à mão. Dois clientes estavam ao lado, folheando as páginas.

Uma mulher murmurou: "Juro que as histórias dela sempre me dão um impulso emocional estranho."

Decidi pegar um atalho por um beco flanqueado por paredes de tijolos e escadas de incêndio. Provavelmente não era esperto depois do aviso da Elaine, mas eu sabia me cuidar, nada ali por perto parecia ameaçador.

Ou assim eu pensei.

No meio do beco, um gemido baixo e desesperado ecoou atrás de uma lixeira.

Eu congelei.

Outro som se seguiu — passos de botas, várias pessoas, movendo-se rapidamente.

Então, vozes.

"Peguem ele!"

"Segurem-no."

"Cuidado — ele está se agitando de novo."

Espiei pela esquina.

Quatro homens vestidos da cabeça aos pés com roupas táticas pretas estavam imobilizando uma figura no chão — um homem magro e desgrenhado, cujas roupas pendiam dele como trapos murchos. Seu cabelo estava emaranhado, a pele machucada e pálida, mas o cheiro—

Minha respiração vacilou.

Lobisomem.

Ômega.

Um dos homens chutou suas costelas quando ele tentou se arrastar para longe. Outro produziu uma seringa cheia de um líquido prateado e brilhante.

O terceiro homem, provavelmente o líder, falou em tom severo e frio.

"Mantenham-no parado. Precisamos do espécime vivo."

Espécime.

A palavra me atingiu como um golpe físico.

Que diabos eu tinha descoberto?