Minha irmã roubou meu companheiro e eu a deixei romance Capítulo 268

PERSPECTIVA DE MARGARET

O tom de discagem insistia.

Constante. Impessoal. Implacável.

Eu olhava para a tela escura do meu celular, meus dedos ainda agarrados a ele, como se, se eu segurasse por tempo suficiente, a chamada poderia se reiniciar sozinha.

Como se Seraphina pudesse suspirar, chamar meu nome do jeito que fazia quando era pequena, e me dar mais uma chance de encontrar as palavras certas.

O som finalmente cessou.

O silêncio que se seguiu foi mais pesado, mais sufocante do que o próprio tom de discagem.

Abaixei o telefone lentamente, minha mão tremendo apesar dos anos de disciplina e postura que deveriam ter ensinado meu corpo a se comportar melhor.

Por um longo momento, fiquei ali no meu quarto, olhando para o nada, meu reflexo vagamente visível na parede de vidro com vista para o jardim iluminado pela lua.

Eu tinha feito de novo—afastado Sera.

A realização veio com uma dor surda e familiar, como pressionar um machucado que você acreditava não existir mais, apenas para descobrir que ainda está sensível sob a superfície.

Fechei os olhos.

O selamento tinha sido necessário.

Essa verdade me ancorava, como sempre fez. Não importa quantas vezes a culpa corroesse as bordas da minha determinação, não importa quão vividamente o rosto jovem de Seraphina assombrasse meus sonhos, esse único fato nunca vacilou.

Necessário.

E ainda assim.

As lembranças vieram sem convite, me arrastando para mais de duas décadas atrás, para uma época em que a necessidade ainda não fazia parte do meu vocabulário.

Sera tinha seis anos.

Muito jovem para entender por que sua mãe estava sempre por perto, por que o olhar de seu pai seguia todos os seus movimentos com vigilância tranquila.

Eu sabia, agora, como adulta, que ela acreditava que seu pai e eu sempre tivemos desprezo por ela. Mas isso nunca foi verdade.

Até mesmo a dificuldade do seu nascimento—a agonia, o sangue, o terror, o meu encontro com a morte—não pôde diminuir a alegria que nos inundou quando a seguramos pela primeira vez.

Ela fez valer cada momento.

Ela foi…tudo.

Minha primogênita. Minha filha.

Na minha linhagem, as filhas carregavam peso. Significado. Poder.

Nós nos traçávamos através das mulheres, através de sua resiliência e domínio tranquilo, pelo modo como moldavam o mundo sem nunca precisar anunciá-lo.

E Sera encaixou-se perfeitamente nessa expectativa.

Ela era saudável. De olhos brilhantes. Curiosa de uma forma que encantava em vez de cansar. Ela ria fácil, amava profundamente e tinha uma maneira de atrair as pessoas para perto sem esforço.

Os empregados a adoravam. Os mais velhos sorriam indulgentemente para suas perguntas. Até Edward—o severo e austero Edward—sempre se derretia quando ela colocava sua pequena mão na dele.

Ela era perfeita.

Até que ela parou de ser.

O primeiro incidente foi fácil de descartar.

Uma birra, dizíamos para nós mesmos.

Estávamos exagerando. Um pesadelo ruim se infiltrando na luz do dia.

O segundo foi mais difícil.

O terceiro fez um arrepio gelado descer pela minha espinha.

As coisas quebravam ao redor dela.

Nem sempre de forma visível. Nem sempre de forma dramática. Às vezes era uma dor de cabeça tão súbita e intensa que ela desabava, gritando.

Às vezes era um serviçal que desmaiava quando Sera chorava demais.

Às vezes era uma pressão—uma força invisível que tornava o ar mais denso, fazia minha pele arrepiar e deixava todos os meus instintos em alerta.

No início, tentamos ajudar.

Procuramos todos os remédios—tomes antigos, especialistas modernos, cobramos favores—incansavelmente, desesperados por esperança.

Enquadramos a peculiaridade dela como uma emergência lupina tardia, uma anomalia que se corrigiria com o tempo.

Não foi o caso.

Foi escalando.

O poder, seja lá o que fosse, manifestava-se em rajadas que deixavam Sera pálida e tremendo, seu pequeno corpo cedendo sob a força do que passava por ela. Cada episódio chegava mais rápido, atingindo com mais intensidade.

Houve um momento em que ela parou de respirar.

Ainda me lembro de desmoronar ao chão, segurando seu corpo inerte, gritando por curandeiros, por qualquer pessoa, por algo que consertasse o que estava terrivelmente errado com minha menininha.

O rosto de Edward me assombrava—pálido, tomado por um terror que eu nunca tinha visto nele.

A ficha caiu lentamente, e depois que quase a perdemos mais de uma vez, não pudemos mais negar.

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