Não Quero Mais Ser A Sra. Cavalcanti! romance Capítulo 57

Na enfermaria do hospital, assim que encerrou a chamada com Jonas, Jorge apertou os números para chamar Alice de imediato.

Na primeira tentativa, após uma espera prolongada e o bipe de desligamento automático preencher os espaços, nenhuma voz apareceu do outro lado.

Seu foco trancou o visor gelado, antes de arrancar a segunda tentativa das teclas.

No lençol limpo, Sabrina estudou o pulso tenso de Jorge e a pele da sua própria mão recuou o algodão num calafrio imperceptível.

Na mansão do Condomínio Monte Verde, Alice rodopiava os tachos no fogão esquentando o café matinal.

Aquele alvorecer inaugurava oficialmente suas artes culinárias desde o seu estabelecimento naquele teto isolado.

No passado restrito a essa liberdade, suas únicas alimentações ali resumiam-se a cascas descascadas de ovos e marmitas engorduradas em sacos plásticos.

Porém o raiar daquele dia merecia os caprichos. Sara Lima, a menina hóspede, passara a noite sob aquelas lajes.

A jovem Sara atravessou o limite da escadaria e as engrenagens sensoriais de cheiro logo a atraíram correndo rumo às bancadas.

— Puta que pariu! O que você armou no tacho, tia? Meu Deus, como tem cheiro disso! — A correria dela cessou sobre a mesa do mármore.

O sorriso de Alice formou uma pérola suave.

— Qualquer bobeira matinal. Vá para a sala de jantar que o vapor já vai baixar e eu te trago a tigela cheia.

Os muros gelados da residência anterior ainda a marcavam forte. Naquele espaço antigo, os homens engravatados da vida de Alice, Jorge Cavalcanti e Júlio, nunca admitiam encostar o calcanhar na fumaça grossa dos jantares e repudiavam o odor da fritura penetrando nas fronhas.

As cabeças de Sara balançaram firmes em objeção.

— Impossível que eu arrede daqui! É gostoso pra caralho!

Ao assumir as estacas no ladrilho, Sara ficou plantada ali sem se mexer, e seu olhar esfomeado fixou-se no que havia na frigideira.

— Mas me belisca, porque você nunca virou um grão de arroz pro teto na sua vida, tia! Aliás... foi aquele ano... eita... que ano foi?

A contagem das páginas corroeu os ossos do pensamento de Sara. Por fim as dobras desmancharam na desistência:

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