Nosso Filho, Meu Segredo: O Contrato Proibido romance Capítulo 182

o restante daquele dia seguiu cinza, abafado, pesado: como se até o céu soubesse que uma era dos Moretti tinha chegado ao fim.

Ian seguia de pé, desde antes de processar toda a perda. Ainda que tudo dentro dele estivesse desabando, Ian seguia de pé.

A gravata apertava mais do que o costume, o terno preto pesava nos ombros, e o reflexo dele no espelho parecia o de um homem que envelhecera dez anos em vinte e quatro horas.

Não havia tempo para o luto.

A morte de Nicolau Moretti, patriarca e símbolo de poder, se espalhara pelas manchetes com a mesma voracidade de uma epidemia.

“Morre Nicolau Moretti, o titã das indústrias italianas.”

“O império Moretti agora nas mãos de Ian Moretti — o neto controverso.”

“Sucessão em disputa: o futuro incerto de um império abalado por escândalos.”

As manchetes brilhavam nas telas enquanto Ian caminhava pelos corredores da sede principal das Indústrias Moretti, o som de saltos, telefones e murmúrios seguindo-o como um eco constante.

— Senhor Moretti, os repórteres estão na entrada principal — informou a secretária, a voz trêmula. — Eles querem um pronunciamento.

— Diga que não haverá um — Ian respondeu, sem desacelerar o passo. — Ainda não.

Ele entrou em sua sala e fechou a porta com força, isolando-se do caos lá fora.

O telefone tocava sem parar: sócios, acionistas, advogados, conselheiros.

Todos queriam respostas.

Todos queriam um novo Nicolau.

Mas Ian não era Nicolau.

Ele nunca seria.

Matheus apareceu minutos depois, uma pasta de documentos nas mãos.

— As notificações do conselho chegaram. Querem reunião extraordinária até amanhã.

— Amanhã? — Ian passou a mão pelos cabelos, exausto. — Eles não perdem tempo, não é? O corpo do meu avô nem foi enterrado.

Matheus hesitou.

— Eles têm medo, Ian. O império está sem comando. O mercado reage rápido.

Ian soltou um riso seco, sem humor.

— E os abutres mais ainda.

As horas se arrastaram em uma sequência interminável de telefonemas, assinaturas, declarações, instruções.

A cada decisão, uma lembrança de Nicolau surgia em sua mente: o olhar severo, os conselhos ditos entre tragos de conhaque, a mão firme no ombro, o som ensurdecedor de sua bengala.

Era estranho ter que preencher o vazio de um homem que fora mais que um avô: fora uma sombra, um guia, uma sentença.

Quando o sol finalmente começou a cair, tingindo o céu de tons avermelhados, Ian sentiu o corpo pesado, a mente latejando.

Ele queria apenas ir para casa, tirar o paletó, e respirar em silêncio.

E foi o que fez.

A casa estava silenciosa quando ele entrou.

Apenas o som do vento batendo nas janelas e o farfalhar distante das árvores.

Olívia estava na sala, de pé, com uma xícara de chá nas mãos.

A luz do abajur dourava seus cabelos, e por um instante, apenas vê-la ali foi suficiente para aliviar o peso do dia.

— Oi — ela disse suavemente, a voz um bálsamo. — Pensei que não voltaria hoje.

— Eu também — Ian respondeu, soltando o ar em um suspiro longo. — Mas eu precisava... ver você.

Ela sorriu, pequeno, compreensivo.

O tipo de sorriso que se dá a alguém à beira do colapso.

Ian atravessou a sala e a puxou para si, o rosto escondido na curva de seu pescoço.

Por um instante, o mundo ficou em silêncio.

Ali, naquele breve toque, ele pôde finalmente respirar.

Mas a calmaria durou pouco.

Uma voz cortou o ar.

A leitura começou.

As empresas, as subsidiárias, os imóveis — tudo seguia a lógica esperada.

Ian seria o novo presidente executivo das Indústrias Moretti.

Benjamin, o vice. Até para sua própria surpresa.

Mas então, o tom de Vitório mudou.

— Quanto à herança direta — ele prosseguiu, pausando o suficiente para que ambos erguessem o olhar —, há uma ressalva.

Ian franziu o cenho.

— Ressalva?

— Sim. Nicolau foi claro: nenhum dos senhores é o herdeiro legal do patrimônio pessoal.

Um silêncio espesso caiu sobre a sala.

Benjamin foi o primeiro a reagir.

— Como é que é?

— Ele disse que o verdadeiro herdeiro — continuou Vitório, a voz firme — é alguém que carrega o sangue Moretti, mas pertence a uma nova geração.

Ian sentiu um arrepio percorrer-lhe a espinha.

— Quem? — perguntou, o tom grave, baixo. — De quem você está falando?

Vitório o encarou por um instante antes de responder.

— Do seu filho, Ian.

O ar pareceu sair da sala.

Benjamin o encarou, atônito.

Ian piscou, sem compreender.

— O quê?