A mudança na postura de Arthur foi instantânea. A irritação em seu rosto foi substituída por uma preocupação genuína. A negociação com Clara, a situação do irmão dela, tudo foi varrido de sua mente.
—Onde vocês estão? Já chamou um médico?
Ele já estava se movendo em direção à porta, pegando as chaves e a carteira na mesinha do hall de entrada.
—Arthur, por favor... — a voz de Clara era um sussurro desesperado.
Ele parou com a mão na maçaneta, mas não se virou para olhá-la.
—Resolvemos isso outra hora, Clara.
Outra hora. As duas palavras foram uma sentença de morte para a última fagulha de esperança que ela tinha. Ele nem mesmo hesitou. A escolha foi feita no momento em que o nome de Enzo foi pronunciado.
Ela não disse mais nada. Apenas ficou parada no meio da sala, ouvindo os passos apressados dele no corredor, o som do elevador sendo chamado e, finalmente, o silêncio.
O apartamento, que já era frio, pareceu congelar. Ela se sentou no sofá onde ele estivera, o lugar ainda quente por seu corpo. O calor era uma zombaria. Seu coração estava como cinzas mortas.
No apartamento de Isabela, a cena era menos dramática do que a chamada telefônica sugeria. Enzo estava deitado no sofá, assistindo a um desenho animado. Sua testa estava um pouco quente, mas ele não parecia doente.
Arthur, com a praticidade de quem resolve problemas, pegou um termômetro. A temperatura marcava trinta e sete e meio. Um pouco febril, mas nada alarmante.


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