Una noche en Dubai, un año para el Jeque romance Capítulo 165

ZAYED

El estudio de mi padre olía como siempre: su perfume de este día por toda la habitación.

Entré con Hassan mientras afuera la música de la boda llenaba la casa y todos los ojos estaban en el salón. Ese era el plan: mientras Karim entraba por Layla, mientras mi padre presumía su alianza ante todo Dubái, Hassan y yo teníamos unos minutos para hacer lo que de verdad importaba. Encontrar la prueba que lo hundiera.

—Rápido. —Hassan cerró la puerta—. La caja fuerte está detrás del cuadro; los cajones con doble fondo, en el escritorio. Conozco esta casa como la palma de mi mano. Yo busco en la caja, usted en el escritorio.

Me puse los guantes que Khalid nos dio y empecé por los cajones. Mi padre siempre fue cuidadoso, pero también arrogante. Y los arrogantes guardan sus secretos cerca, porque nunca creen que alguien se atreva a buscarlos. Al tercer cajón, bajo un fondo falso, encontré una carpeta sin rótulo.

La abrí. Y se me aceleró el corazón.

Contratos. Movimientos de dinero. Nombres de empresas que yo sabía que no existían más que en el papel. Y en varias hojas, junto a la firma de mi padre, otra que reconocí de inmediato.

Omar Hamza.

—Hassan. —Susurré—. Aquí está. Mi padre y Omar. Juntos. En todo.

—Yo tengo más. —Hassan sacaba papeles de la caja fuerte—. Transferencias. Recibos. Esto es oro, señor Zayed. Esto lo entierra.

Empezamos a tomar fotos, hoja por hoja, con las manos temblándonos de la prisa. Cada documento era un clavo más en el ataúd de mi padre: la prueba de que el hombre que me metió preso por negocios sucios era, él mismo, el de los negocios sucios.

—Ya tenemos suficiente. —Guardé la carpeta como estaba, para no dejar rastro—. Vámonos antes de que—

Y entonces los oí.

Pasos en el pasillo. Y el golpe seco de un bastón contra el piso.

Mi padre.

—Escóndase. —Hassan me empujó detrás de las cortinas gruesas junto al ventanal, y él se metió en el hueco entre el librero y la pared.

La puerta se abrió. Contuve la respiración.

Mi padre entró al estudio, solo, con el teléfono pegado a la oreja, hablando en voz baja pero furiosa. No encendió la luz grande. Se sentó en su escritorio, a menos de tres metros de donde yo estaba, escondido detrás de una cortina, con el corazón golpeándome tan fuerte que temí que lo oyera.

—…me importa un carajo la boda. —Hablaba con alguien, tenso—. Lo que quiero saber es todo sobre ese supuesto hijo de Nassar. Todo. De dónde salió, quién es la madre, si es verdad lo que dice ese viejo o es un montaje para humillarme. Investíguenlo hasta el último día de su vida. Nadie se burla de mí en mi propia casa.

Una pausa. Escuchó.