Una noche en Dubai, un año para el Jeque romance Capítulo 189

ZAYED

El vuelo a Dubái se me hizo eterno.

No había pensado volver en años. Quizá nunca. Había cruzado medio mundo justamente para no tener que respirar el mismo aire que mi padre, para que mi hijo creciera lejos de su sombra. Y sin embargo, ahí estaba, de vuelta sobre el desierto, con el corazón apretado, porque ese hombre, encerrado y arruinado, todavía había encontrado la forma de estirar la mano hasta mi casa y arrancarme a mi hijo de los brazos.

No iba a Dubái por negocios. No iba por la familia. Iba por una sola cosa.

Una charla. De padre a hijo. La última.

La cárcel se veía más gris de como la recordaba.

Cuando entré a la sala de visitas, mi padre ya estaba ahí, sentado, con el uniforme de preso, más viejo, más flaco, más consumido. Pero en cuanto me vio, sonrió.

No fue una sonrisa de padre. Fue una sonrisa de burla. Esa mueca de suficiencia que le conozco desde niño.

—Vaya, vaya. —Se recostó en la silla—. Es un milagro. El hijo pródigo, de vuelta en Dubái. Y yo que pensé que nunca más te dignarías a ver a tu pobre padre. ¿A qué debo el honor?

—Vine por un solo motivo. —Me senté frente a él, sin morder el anzuelo—. Porque no nos dejas en paz. Estamos al otro lado del mundo, papá. Rehicimos nuestra vida. Somos felices. Y aun así, desde esta celda, mandaste secuestrar a mi hijo. A un recién nacido. —Lo miré fijo—. ¿Hasta dónde vas a llegar? ¿Qué es lo que quieres?

—Quería conocer a mi nieto. —Se encogió de hombros, sin una gota de arrepentimiento—. ¿Es tan terrible? Un abuelo que quiere ver a su sangre antes de morir. Ustedes me lo negaron. Me quitaron todo, hasta el derecho de conocer al niño. Solo tomé lo que me correspondía.

—Ordenaste un secuestro. —Apreté los puños—. Pusiste en peligro a un bebé. Casi matas del susto a su madre. Eso no es querer conocer a tu nieto. Eso es lo único que sabes hacer: tomar por la fuerza lo que no te dan por amor.

Mi padre me miró un largo rato, y la sonrisa se le fue borrando, reemplazada por algo más frío.

—Lo que no puedo creer —dijo, despacio— es en lo que te convertiste. Un Al Rashid. Sangre de jeques. Y te fuiste a vivir a ese país, con esa gente, a mezclar mi linaje con el de una extranjera. —Escupió la palabra—. Abandonaste tu tierra. Tu cultura. Todo lo que tus ancestros construyeron durante siglos. Le pusiste a mi nieto un nombre a medias, mitad de allá. Renunciaste hasta a tu apellido. —Negó con la cabeza, con desprecio—. Me das lástima, Zayed. Tú y tus hermanos. Traidores a su propia sangre. Olvidaron quiénes son. Olvidaron de dónde vienen.

Y ahí, por primera vez en mi vida, sus palabras no me dolieron.

Porque entendí que ya no tenían poder sobre mí.

—Te equivocas, papá. —Le dije, con una calma que a mí mismo me sorprendió—. No olvidamos nuestras raíces. Layla, Khalid y yo llevamos Dubái en la sangre y siempre lo vamos a llevar. A mi hijo le hablo en árabe y en español, para que conozca las dos mitades de donde viene. No renunciamos a nuestra tierra, ni a nuestra cultura, ni a nuestros ancestros. —Me incliné hacia adelante—. Lo único que dejamos atrás fuiste tú. No olvidamos nuestras raíces, papá. Te olvidamos a ti. Que es distinto.

Mi padre abrió la boca, pero no le salió nada.