A Ascensão da Menina Indesejada romance Capítulo 1

“Estou te avisando pela última vez — quando sair, mantenha a boca fechada. O que quer que tenha acontecido nestes três anos, enterre e esqueça, entendeu? E não pense que, por ser filha de um ducado, vai ter alguém para te amparar!”

“Antes não havia ninguém, e no futuro também não haverá.” O rosto de Athena Monson permaneceu inexpressivo; a voz, oca. Ela assentiu, mansa, sem ousar desafiar o mordomo.

Amparando-se na parede, foi avançando devagar para fora do acampamento.

Um dia, ela iluminara a Cidade de Pidence com sua dança deslumbrante. Agora, com os joelhos arruinados por anos de lesão, mal conseguia sustentar o próprio peso. Sem remédio, nem sua habilidade em cura lhe servia de nada.

Mal ultrapassou o limite do acampamento e ouviu alguém chamar seu nome. Estremeceu e ergueu a cabeça, hesitante.

O que viu foi um corcel majestoso, um presente real; sobre ele, o Marquês de Somers — Michael Osborne. O lendário deus da guerra.

Ele mantinha o dorso ereto e sereno, ombros largos afunilando até a cintura enxuta, o rosto de uma beleza cortante. Conservava a mesma elegância nobre de sempre.

Era o homem que ela amara por três longos anos. Vira essa cena em sonhos incontáveis vezes — ele finalmente vindo para levá-la para casa.

Os olhos se encheram d’água, a boca se abriu para falar, mas som nenhum saiu.

Porque era ele — foi ele quem a atirou naquele inferno, ordenando que “lhe dessem uma lição”.

A frieza indiferente em seu olhar fez o coração já feito em cacos de Athena estremecer de novo.

“Posso te levar para casa”, disse Michael, fitando-a do alto do cavalo, olhos de gelo, tom afiado como lâmina. “Mas me diga — você finalmente admite que errou?

“Se você não tivesse envenenado os doces naquela época, Willow não estaria vivendo com um mal crônico. Ela ainda precisa de remédio todos os dias. Você só sofreu três anos de punição — ela sofrerá pelo resto da vida. Você está em dívida com ela para sempre!”

Como Athena permaneceu calada, Michael cortou: “Responda! Você admite a culpa?”

A súbita aspereza na voz dele a fez sobressaltar. Por reflexo, ela fechou os olhos, encolheu-se abraçando a cabeça e gritou: “Eu admito! Eu errei! Nunca mais vou fazer isso!”

Mas o açoite que esperava não veio. Só então se lembrou — ele era o Marquês de Somers. Um homem como ele jamais se rebaixaria a bater em alguém como ela.

Ainda assim, ela de fato havia errado. Errou em se importar. Errou em amar. Errou em entregar o coração a quem o tratou como nada.

Quando foi jogada no acampamento pela primeira vez, ainda se agarrava a um fiapo de esperança.

Pensou: “Meu noivo não pode ser tão cruel assim. Ele me protege desde o noivado — chegou a arriscar a vida para me poupar de qualquer dano.”

“E meus pais, no ducado — com certeza viriam me buscar. Eu fui vítima de uma armação.”

Mas ela esperou. E esperou. E o que veio, em vez disso, foi só tormento — impiedoso, dia após dia, às mãos dos soldados.

Ela era uma dama nobre, não uma mulher de acampamento. Eles não ousavam tocá-la, e isso apenas os tornava mais criativos na hora de quebrá-la.

Às vezes, batiam nela com chicotes finos feitos especificamente para disciplinar mulheres — instrumentos que abriam sulcos profundos e deixavam sua carne em tiras. Outras vezes, a despiam e a arremessavam na neve.

Esperavam que ela implorasse. Que cedesse. Que oferecesse o corpo em troca de um pedaço de comida ou alguns dias de paz.

Mas ela nunca o fez. Então a crueldade deles se tornava mais suja, mais humilhante, a cada vez.

No fim, ela parou de reagir — não por obediência, mas porque já não tinha forças para resistir.

“Athena, que encenação é essa agora?” Michael franziu o cenho, o tom afiado de desdém.

Pensou: “Três anos de disciplina e ela acabou assim, patética?”

O brilho que um dia iluminara seu rosto sumira — agora estava pálido e encovado. A cintura, antes macia e cheia, afinara a ponto de parecer que se quebraria com uma rajada de vento.

VERIFYCAPTCHA_LABELVerificar