A Pele Que o CEO Não Esqueceu romance Capítulo 40

Quatro dias após o parto, o quarto ainda carregava o cheiro metálico do sangue seco, entranhado nas frestas do chão, nas fibras ásperas dos lençóis, no ar pesado que parecia estagnado, como se o tempo ali tivesse parado.

As cortinas, entreabertas com descuido, deixavam entrar uma luz pálida, quase indiferente ao milagre que havia acontecido ali. O ambiente era denso, saturado por noites sem dormir, choros entrecortados e o peso esmagador da sobrevivência que pairava como uma sombra.

Dayse mal conseguia se manter de pé, mas estava de pé.

Seus joelhos tremiam, ameaçando ceder a qualquer momento, enquanto a pele, fria e translúcida, parecia esticada demais sobre ossos frágeis. Os cabelos, úmidos de febre e esforço, grudavam na nuca, e os braços, exaustos, de tanto embalar, proteger e sustentar.

Cada músculo doía, cada movimento parecia um desafio, mas, ainda assim, ela estava inteira. Não intacta, mas inteira. Uma força silenciosa a mantinha ali, como se o amor que a consumia fosse maior que o cansaço, maior que a dor, maior que o próprio corpo que insistia em fraquejar.

Os quatro bebês, como uma orquestra desordenada, alternavam-se em turnos imprevisíveis de suspiros entrecortados, soluços profundos, choros que rasgavam o silêncio e breves momentos de quietude — pausas tão efêmeras quanto vitais, como se o próprio universo lhes concedesse um respiro antes do próximo ato.

Ela os alimentava com o que tinha, com o que podia arrancar da escassez: um pouco de leite que descia a contragosto, quase carregado de culpa; líquidos escondidos como tesouros frágeis; água morna, sucos diluídos, frutas esmagadas entre dedos que tremiam de cansaço e esperança.

E, acima de tudo, ela os alimentava com fé. Fé que se derramava em orações sussurradas, quase como um mantra, enquanto o amor, mesmo exausto, sustentava o que o corpo já não conseguia.

Ainda não lhes dera nomes. Havia um medo silencioso, quase sufocante, de se apegar mais do que já estava. Mas, mesmo sem nomes, ela os conhecia. Não pelos rótulos, mas pelo instinto. Pelo timbre único de cada choro, pelo jeito como seus olhares a atravessavam, profundos, como se carregassem memórias de mil vidas compartilhadas.

E assim, entre suspiros e carícias inventadas, ela os chamava com sons suaves, quase canções: ― Shhh, calma, meu amor... Você é o bravo. Você, o tranquilo. Você, o feliz. E você... você me olha como se soubesse de tudo.

Na manhã do quinto dia, o elevador subiu em silêncio. A bandeja trazia frutas, pão seco e algo mais. Um bilhete, dobrado com cuidado. O coração de Dayse disparou antes mesmo de seus dedos tocarem o papel. Algo dentro dela já sabia que aquele pedaço de papel carregava mais do que palavras.

Consegui um carro. A rota é segura. Amanhã à noite, às 3h, levo vocês para uma casa afastada. Deixe-os no elevador, todos juntos, enrolados no cobertor azul. O porta-malas ficará aberto — será o sinal de que estou esperando. Confiem em mim.

Dayse segurou o papel com força contra o peito. As lágrimas vieram, silenciosas, deslizando pelo rosto sem resistência, sem soluços. Não era medo. Não era desespero. Era alívio. Um alívio tão profundo que parecia quase irreal. O plano, que antes parecia perdido, havia ressurgido, renascido das cinzas. Ela ainda tinha uma chance. Eles ainda tinham uma chance.

Com os olhos fixos no vazio, Dayse respirou fundo. Ela conseguiria. Precisava conseguir. Escaparia com os bebês, com os quatro. Ou, pelo menos, era isso que ela se agarrava a acreditar. Naquela noite, tudo estava pronto.

Os três bebês mais fortes já estavam cuidadosamente aninhados no cobertor azul, suas respirações suaves e compassadas contrastando com a tensão que pairava no ar. Alheios à tempestade silenciosa que se aproximava, dormiam como se o mundo lá fora não pudesse tocá-los.

Dayse os ajeitara com uma precisão quase ritualística, cada movimento carregado de uma devoção que só o amor desesperado pode esculpir. Uma manta os separava, panos dobrados protegiam as pequenas cabeças, e o calor compartilhado entre os corpos era o último ato de cuidado, um adeus silencioso àquela casa que, em breve, deixariam para trás.

O caçula, o mais frágil, ainda estava em seus braços. Ele mamava devagar, com esforço, como se cada sucção fosse uma batalha contra o cansaço que o mundo insistia em impor. Seu rostinho, pressionado contra o peito de Dayse, parecia buscar mais do que alimento; buscava segurança, buscava um refúgio. Ela o segurava com firmeza e ternura, como se pudesse, por um instante, protegê-lo de tudo.

O relógio marcava 2h45. Quinze minutos. Quinze minutos para abandonar tudo o que conheciam. Quinze minutos para a liberdade, ou o que quer que ela significasse.

Dayse mantinha os sentidos em estado de vigília constante. Cada estalo da madeira, o sussurrar das folhas embaladas pelo vento, até o canto compassado dos grilos no jardim, tudo era absorvido e analisado em um silêncio quase reverente. Seu corpo, embora exausto, ainda funcionava como o de uma predadora em alerta, pronta para reagir a qualquer ameaça.

Ela correu, quase tropeçando, até os três bebês enrolados no cobertor azul. Suas mãos tremiam enquanto puxava o segundo cobertor, dobrado ao lado, e o jogava sobre eles, escondendo-os da vista imediata. Seu coração batia tão forte que ela temia que o som pudesse denunciá-la.

Mas o tempo, cruel e implacável, não lhe deu trégua. Não havia como ocultar o caçula, ainda aninhado em seus braços, sugando o leite com a inocência de quem desconhece o perigo.

O ar parecia se recusar a entrar nos pulmões de Dayse, preso em um nó sufocante que apertava sua garganta. Cada instante se estendia, elástico e torturante, como se o relógio zombasse de sua angústia. O suor deslizava por suas têmporas, frio como gelo, um contraste absurdo com o calor opressor que envolvia o quarto.

Ela apertou o bebê contra o peito, instintivamente, como se pudesse fundi-lo ao próprio corpo, transformando-se em um escudo humano. Seus olhos, arregalados, varriam o ambiente em busca de respostas que não vinham. Seus ouvidos, atentos, tentavam decifrar os sons que se aproximavam, cada passo ecoando como um trovão em sua mente.

Dayse sabia. Luna não era de vagar pela casa àquela hora sem propósito. Se estava ali, havia uma razão. E essa razão, qualquer que fosse, tinha o poder de virar seu mundo de cabeça para baixo.

A porta se escancarou de repente, quase como se o próprio ar tivesse sido arrancado do ambiente. Luna entrou com passos decididos, mas ao cruzar o limiar, algo mudou. Ela parou abruptamente, e o quarto pareceu mergulhar em um silêncio sufocante, como se o tempo tivesse hesitado.

― Meu Deus...― escapou de seus lábios em um sussurro quase inaudível, enquanto ela desviava o rosto, como se a visão à sua frente fosse algo que sua mente se recusava a processar.

Por um instante, o olhar que sempre carregava a frieza de um bisturi ― clínico, calculado, impenetrável ― vacilou.

A mulher que era a personificação do controle absoluto, da estratégia impecável, estava ali, despida de suas armaduras. Seus olhos, sempre tão firmes, se arregalaram ao pousarem na cena: o bebê nos braços de Dayse.