Contratei uma Babá e ela era Minha Noiva Fugitiva romance Capítulo 190

~ MAREU ~

Eu cheguei ao Louvre com uma determinação que eu só costumava ter em duas situações: quando alguém me dizia que eu não podia fazer alguma coisa e quando eu estava fingindo que minha vida não tinha virado um reality show corporativo.

E, como bônus, eu ainda estava com óculos escuros porque a ressaca tinha decidido que a luz de Paris era um ataque pessoal.

— Você parece uma celebridade fugindo de paparazzi — Logan comentou, empurrando o carrinho do Liam com aquela eficiência irritante de homem que nasceu pronto.

— Eu sou uma celebridade fugindo de consequências — eu respondi.

Ele soltou um som baixo que era quase riso.

Olívia caminhava na nossa frente com a energia de uma criança de seis anos e meio que se achava adulta. Ela olhava para tudo como se estivesse fazendo um mapa do terreno.

Quando chegamos à área das pirâmides, eu parei no meio do caminho e puxei o celular.

— Ok. Momento turista.

Logan me olhou como se eu tivesse acabado de propor uma greve geral.

— Mareu…

— Não. — Eu levantei um dedo. — Hoje eu vou ser turista de verdade. Eu mereço. Eu quase derreti ontem.

Olívia já tinha entendido o perigo.

— Eu não vou passar vergonha — ela avisou, antes mesmo de eu abrir a boca.

— Não é vergonha — eu disse, puxando-a para a posição certa. — É ser turista. Agora finge que tá segurando a ponta da pirâmide.

Olívia cruzou os braços.

— Eu não vou fazer isso.

— Vai, sim.

— Não vou.

— Vai.

Ela me encarou com aquela cara de mini executiva em reunião de orçamento.

— Isso é humilhante.

— Isso é icônico — eu corrigi. — E eu vou colocar numa moldura.

Logan, ao meu lado, soltou um suspiro de quem já sabia que tinha perdido.

— Pelo amor de Deus.

— Vai lá com ela e o Liam — eu ordenei, apontando para o lugar exato onde eu queria a cena.

— Mareu, isso é muito… — ele começou.

— Muito legal! — eu interrompi. — Vai. Todo mundo segurando a ponta da pirâmide.

Olívia olhou para o pai.

Logan olhou para a filha.

Foi um daqueles olhares silenciosos que dizem: a gente não vai vencer.

E, com uma resignação quase comovente, os dois fizeram a pose.

Olívia com a mão esticada, cara séria.

Logan atrás, segurando Liam com uma mão e esticando a outra para “segurar” a pirâmide com uma dignidade que não existia.

Eu tirei a foto.

E caí na gargalhada.

— Meu Deus — eu consegui dizer entre risos. — Eu vou usar isso contra vocês com toda certeza.

Olívia revirou os olhos.

— Chantagem infantil.

— E eficiente — eu respondi.

Logan aproximou-se, colocando Liam de volta no carrinho.

— Apaga.

— Nunca.

— Mareu.

— Nunca, Logan.

Ele desistiu com um suspiro e eu senti um prazer irracional em ter vencido uma batalha tão pequena.

Entramos.

E foi ali que eu percebi que a parte “turista” era a única realmente divertida.

Porque dentro do Louvre tudo virava outro tipo de solenidade.

Muita gente. Muito silêncio. Muito andar. Muita gente fingindo que entende arte enquanto tenta achar a Mona Lisa sem parecer desesperada.

Nós encontramos o guia que Heitor Novak tinha reservado.

Era um homem elegante demais. Terno claro, postura perfeita, sorriso educado, um inglês impecável e aquele tom de voz de professor universitário que faz você se sentir burra por respirar alto.

Olívia, obviamente, amou.

Ela foi na direção dele com um brilho nos olhos.

— Olá! — ela disse, em inglês perfeito, como se tivesse nascido em Londres e só estivesse de férias na infância. — Vamos começar pela coleção egípcia ou pelo Renascimento italiano?

Eu quase tropecei.

Logan me olhou de lado, como quem diz: eu te avisei que ela era perigosa.

O guia abriu um sorriso real.

— Boa pergunta.

E começou.

Começou com datas.

— Foi. Pelo menos disso meus pais não me privaram.

Ele riu, baixo.

— E o seu? — eu perguntei, curiosa demais para alguém que deveria estar prestando atenção na arte.

Logan respondeu sem hesitar.

— Colega de escola também. Atrás da arquibancada do campo de futebol.

Eu fiz uma cara de avaliação.

— Hum… sexy.

O guia nos olhou feio de novo.

Eu apontei para uma escultura próxima — um homem nu em mármore, musculatura perfeita, pose dramática — e repeti, um pouco mais alto:

— Sexy.

Logan não aguentou.

A risada dele escapou de um jeito curto e genuíno que fez o guia apertar os lábios como se quisesse nos expulsar do museu.

Olívia, felizmente, estava hipnotizada pela explicação detalhada que o guia começou a dar justamente sobre aquela escultura. Ela se aproximou, fazendo perguntas, anotando mentalmente, existindo como uma pequena ameaça ao sistema de ensino.

E foi nesse momento, em que o guia estava totalmente focado nela, que Logan se inclinou de leve na minha direção e murmurou, como se estivesse contando um segredo:

— Sabe o que foi bem sexy?

Eu engoli em seco.

— O quê?

Ele olhou para frente, como se estivesse prestando atenção na explicação, e disse no tom mais calmo do mundo:

— A mensagem que você me mandou ontem.

Meu rosto queimou na hora.

Não um calor bonito.

Um calor de pânico.

Eu senti o coração tropeçar.

E a única frase que o meu cérebro conseguiu formar foi uma muito específica:

Puta.

Que.

Pariu.

Eu não comprei uma blusa de cashmere.

Eu mandei uma mensagem pro Logan.

E não qualquer mensagem.