El agua de la piscina aún le dejaba un frío persistente en la piel cuando Naomi entró en el cenador que se alzaba en medio del jardín trasero de la mansión. Su largo cabello húmedo le caía suelto por la espalda y llevaba una toalla blanca colocada sin cuidado sobre los hombros. La tarde avanzaba lentamente en Portclair. La luz dorada del sol se filtraba entre las hojas y se posaba sobre la superficie de la piscina, que aún se rizaba plácidamente después de su reciente nado.
Hacía años que Naomi no nadaba tanto. Tal vez habían pasado varios años. Y, por extraño que pareciera, era la primera vez en días que Naomi se sentía un poco más ligera después de soportar tensión constante.
Sobre la mesita del cenador, los empleados habían dejado bocadillos y té. Naomi tomó un trozo de fruta sin muchas ganas de comerlo. No podía dejar de repasar la larga conversación que había tenido con el señor Smith unas horas antes.
Habían hablado de la familia Devereux. También habían hablado de sus padres. También se enteró de que, al parecer, tenía dos hermanos y tres hermanas, todos mayores que ella.
Sus recuerdos familiares eran tan tenues que Naomi apenas recordaba ya el aspecto de cada uno de sus parientes. Incluso cuando el señor Smith le mostró viejos álbumes de fotos y le señaló, una por una, a las personas que supuestamente eran sus familiares, solo acudieron a su mente recuerdos vagos.
Solo fragmentos.
—Ah... en serio no me acuerdo —murmuró Naomi en voz baja.
Sin darse cuenta, sus dedos rozaron una fotografía tomada en un patio amplio. En la imagen, una niña de cabello negro y grandes ojos claros estaba en brazos del hombre al que un día había llamado padre.
Junto al padre de Naomi estaba el hombre que la había alejado de aquel lugar. Era su tío Lucien.
—El recuerdo más claro que tengo sigue siendo el de tío Lucien. —Naomi contempló la foto con nostalgia y luego añadió—: Creo que, si siguiera vivo, se parecería mucho a mi padre. ¿Verdad, señor Smith?
—Tiene razón. —El señor Smith sonrió apenas y agregó—: El señor Lucien la quería más que a nadie. Solía decir que el señor Devereux hacía llorar seguido a la señorita Naomi.
El señor Smith le había contado tantas historias sobre su pasado. Le habló de la infancia que había vivido en aquella ciudad. Y sobre el hombre al que hasta entonces había conocido como Cale Miller.
Naomi se apoyó lentamente en el respaldo de la banca de madera del cenador. La brisa de la tarde le rozaba el cabello húmedo y le movía los mechones sobre los hombros. Pero nada de eso lograba acallar el torbellino de sus pensamientos.
—Todo lo que administra Alec Devereux, el hombre que usted conoce como el señor Cale Miller, pertenece a la familia Devereux.
Naomi recordó con claridad las palabras del señor Smith. La familia Devereux no era una familia rica cualquiera. Controlaban numerosos negocios en Portclair.

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