Al escuchar esa voz tan apagada y común, Fabián sintió cómo algo le pinchaba el corazón.
No pudo evitar fruncir el ceño.
—¿Por qué de repente quieres tirar eso? Si siempre has cuidado mucho ese vestido de novia.
Eleonor no se molestó en negarlo.
Durante los últimos tres años, había apartado un espacio especial en el clóset solo para ese vestido.
Cada año lo mandaba a limpiar y acomodar.
Pero lo hacía porque pensaba que uno solo se casa una vez en la vida, y ese vestido debía guardarse como un recuerdo.
Ahora, iban a divorciarse.
Quizás en cualquier momento Fabián metería a su nueva novia a la casa.
Ese vestido, igual que ella, ya solo era un estorbo en ese hogar.
Eleonor sonrió levemente.
—Se dañó. Hace unos días noté que tenía un agujero enorme.
—Aun así, no deberías tirarlo tan fácil.
Fabián la observó forzando una sonrisa, convencido de que le dolía deshacerse de él.
—Mira, mejor le pido a la gente de la tienda que venga por él, a ver si pueden arreglarlo…
—No hace falta.
Eleonor negó con la cabeza, mirando de frente a Fabián.
—Hay cosas que, si ya se rompieron, no tienen arreglo.
Hablaba de corazones.
De ese matrimonio.
Apenas terminó de decirlo, sin esperar una respuesta, se dio media vuelta y entró a la casa.
Fabián notó que su forma de caminar seguía rara. De pronto se acordó y fue tras ella, con pasos largos.
—Oye, ¿todavía te duele la pierna o qué? Ya van dos, tres días y sigues cojeando.
Que se le muriera el hijo y que encima pasara esto… así es la vida.
Pero ella necesitaba su culpa.
Bajando la mirada, Eleonor respondió con sinceridad:
—Ya casi se me quitaba, pero anoche, cuando regresé con la familia Rodríguez, estuve cuatro horas hincada en la nieve.
—¿Qué dijiste?
Fabián se quedó helado. Sus ojos, sin pensarlo, se fijaron en las manos de ella, hinchadas y enrojecidas. El asombro se reflejó en su mirada.
—¿Tus manos también…?
Eleonor parpadeó.
—Me pegaron.
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