A exigência pairou no ar, tão arrogante e fora de lugar que Clara quase não acreditou. Ele a humilhava, insultava sua família, passava o dia com a amante e depois voltava para casa esperando que ela cozinhasse para ele.
E a parte mais doentia era que ela o faria. Pelo irmão dela. Pelo "desempenho" que ele exigia.
Sem dizer uma palavra, ela se levantou, deixou o livro de lado e foi para a cozinha.
Os sons da cozinha logo encheram o silêncio. A faca batendo na tábua de cortar, a água correndo, o chiado do azeite na panela quente. Ela se moveu com uma eficiência robótica, o corpo trabalhando enquanto a mente estava a milhas de distância.
Ela estava de costas para a entrada, focada em cortar legumes, quando sentiu.
Uma mudança no ar. O calor de um corpo se aproximando por trás. O cheiro sutil e caro do perfume dele.
Ela congelou, a faca parada no meio de um corte.
Arthur parou logo atrás dela, tão perto que ela podia sentir a respiração dele em sua nuca. O silêncio era elétrico.
Então, as mãos dele estavam em sua cintura. Firmes e possessivas.
Antes que ela pudesse protestar, ele a ergueu com uma facilidade chocante, virando-a no ar e sentando-a no balcão de mármore frio. De repente, ela estava presa, com ele entre suas pernas.
—O que você está fazendo? — ela ofegou, o coração disparado.
—O seu desempenho. — ele sussurrou, o rosto a centímetros do dela. Seus olhos estavam escuros, cheios de uma mistura de desejo e desprezo. — É assim que você agradece?
Ele se inclinou, a boca roçando a dela, provocando, humilhando.

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