A exaustão atingiu Clara como uma onda. Ela mal teve tempo de tirar as luvas ensanguentadas quando a porta da sala de recuperação se abriu.
Era Arthur.-
Seu rosto estava fechado, os lábios formando uma linha dura. Por um segundo delirante, ela pensou que ele viera vê-la, talvez até mesmo elogiá-la.
—O que você pensa que estava fazendo?
A pergunta, fria e acusatória, dissipou qualquer ilusão.
—Salvando a vida de um homem. É o meu trabalho.
—Seu trabalho é ser profissional. Isabela me disse que você a humilhou na frente de toda a equipe.
Clara sentiu uma risada amarga subir por sua garganta.
—Isabela estava em pânico. Ela teria deixado o homem morrer. Eu fiz o que era necessário.
—Você a atacou porque ela está morando no meu prédio. Não misture sua vida pessoal com o hospital.
Ele deu um passo mais perto, a sombra dele a cobrindo.
—Não se esqueça, Clara, que a Família Montenegro é uma das maiores acionistas deste hospital. Um cirurgião pode ser substituído com a mesma facilidade com que é contratado.
A ameaça pairou no ar, tão fria e afiada quanto o bisturi que ela acabara de usar.
Antes que ela pudesse responder, gritos vieram do corredor.
—Ela disse que era nojento! Minha esposa ouviu! O sangue do meu irmão era nojento para ela!
Ele pegou um talão de cheques e uma caneta. O gesto era tão arrogante, tão redutor, que Clara sentiu o estômago revirar.
Ele estava comprando o silêncio deles. Protegendo Isabela com seu poder e seu dinheiro.
O casal, chocado e pobre, hesitou e acabou aceitando.
Para os enfermeiros e médicos que observavam de longe, a cena era clara: o poderoso Arthur Montenegro defendendo sua mulher, a bela Dra. Ferraz. Eles eram um casal poderoso, resolvendo um problema.
Clara era apenas uma sombra no canto da sala. Uma espectadora do seu próprio enterro.
Ela não disse mais nada.
As costas de Clara se viraram para a cena.

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