Cadenas de odio: La esposa equivocada romance Capítulo 40

‎El primer rayo de sol de la mañana se filtró por las pesadas cortinas de terciopelo, cortando la penumbra de la suite principal como una hoja de afeitar. El polvo bailaba en los haces de luz, motas doradas que flotaban indiferentes a la tragedia silenciosa que se desarrollaba sobre la cama. Dante despertó antes de que la luz tocara su rostro, impulsado por ese sistema de alerta interno que nunca se desactivaba, un mecanismo de defensa forjado en años de desconfianza y poder.

‎​Durante los primeros segundos, la sensación de peso sobre su pecho no lo sorprendió. Era la costumbre física de compartir ese espacio con ella durante las últimas semanas, aunque normalmente la distancia entre sus cuerpos era un muro invisible de hielo, una frontera de odio que ambos respetaban en la oscuridad. Sin embargo, esta mañana el calor de Elara se sentía distinto: no era la calidez de un cuerpo que descansa, sino una entrega absoluta, una falta de resistencia que le resultó inquietante desde el primer latido de conciencia.

‎​Bajó la mirada y la vio. Elara seguía allí, con el rostro hundido en el hueco de su hombro, sus dedos aún enredados en la tela de su camisa arrugada de la noche anterior. Sus pestañas descansaban sobre sus mejillas, pero había algo en la palidez de su piel que no encajaba con el sueño. La imagen era de una vulnerabilidad tan cruda, tan despojada de defensas, que Dante sintió una punzada de incomodidad que recorrió su columna. Se había quedado. Había permitido que la noche se filtrara entre sus armaduras y que ella lo usara como un escudo humano contra sus propios fantasmas.

‎​Con un gesto que pretendía ser firme y distante, intentó apartarla para levantarse. Esperaba que ella soltara un quejido de protesta, que se removiera con molestia o que abriera los ojos con esa mezcla de miedo y desafío que siempre encendía su propia furia. Pero no hubo reacción alguna. El cuerpo de Elara se deslizó sobre las sábanas de seda con una laxitud aterradora, como si fuera una cáscara vacía, un objeto inerte desprovisto de toda chispa de voluntad.

‎​—Se acabó el descanso, Camila —sentenció Dante. Su voz sonó extrañamente ronca, una vibración baja que parecía morir contra las paredes de mármol de la habitación—. Levántate. No voy a permitir que conviertas esta cama en tu refugio de mártir. El mundo no se detiene por tus debilidades.

‎​Elara no respondió. Ni siquiera un suspiro alteró el aire. Dante se sentó en el borde del colchón, ajustándose el reloj con manos mecánicas, escuchando el tictac metálico que marcaba el paso de los segundos. Esperaba el sonido de su respiración agitada, el roce de las sábanas al acomodarse o el susurro de una disculpa. Nada. El silencio era absoluto, una masa densa que parecía absorber el sonido del aire acondicionado y el murmullo lejano de la ciudad que despertaba fuera de los muros de la mansión.

‎​Frustrado, sintiendo que ella estaba jugando un nuevo juego de manipulación, Dante se giró y la tomó por el hombro para sacudirla con una fuerza que buscaba romper su inercia.

‎​—¡He dicho que te levantes! —rugió, su paciencia agotada por la confusión que la presencia de esta mujer le generaba constantemente.

‎​Fue entonces cuando el mundo de Dante Vance se detuvo en seco. Los ojos de Elara estaban abiertos. Dos pozos de color castaño profundo, antes llenos de una chispa de vida que él se había propuesto extinguir, ahora miraban fijamente hacia un punto inexistente en el techo. No parpadeaban ante el movimiento brusco. No reaccionaban a la luz invasiva del sol que ahora bañaba la cama. Sus pupilas estaban fijas, dilatadas en un estado de estupefacción eterna, desprovistas de cualquier rastro de conciencia o de reconocimiento.

‎​Dante se quedó petrificado, con la mano aún apretando el hombro de ella. Le soltó la piel como si quemara y su mano subió instintivamente hacia el cuello de la mujer, buscando el pulso con una desesperación que se negaba a procesar. Estaba ahí; un latido débil, rítmico pero superficial, como el eco de un tambor en una cueva lejana. Pero la piel de Elara tenía una frialdad que le erizó el vello de la nuca. No era la frialdad de la muerte biológica, era algo peor: era la ausencia total de presencia vital. Era como tocar una estatua que aún conservaba un rastro de calor residual.

‎​—¿Camila? —llamó, y esta vez su voz no fue una orden. Fue un hilo de voz cargado de una duda que se negaba a admitir como pánico.

‎​Pasó la mano frente a esos ojos castaños, una, dos, tres veces. Nada. Ni un parpadeo, ni una contracción pupilar. Le apretó la mandíbula con firmeza, obligándola a girar la cabeza para que lo mirara, pero la mirada de Elara lo atravesó como si él fuera aire, como si Dante Vance, el hombre que controlaba su destino y su dolor, no fuera más que una sombra irrelevante en el vacío infinito en el que ella se había sumergido.

‎​—¡MARTHA! —el grito de Dante rompió el cristalino silencio de la mañana, resonando por los pasillos de la mansión con una urgencia salvaje que hizo que las aves en el jardín levantaran el vuelo—. ¡TRAE A MILLER! ¡QUE VUELVA AHORA MISMO! ¡MUÉVANSE!

‎​Dante la cargó en brazos, sacudiéndola con una desesperación que crecía por segundos. La llevó hasta el sillón de la suite, gritando su nombre una y otra vez, exigiendo que volviera, que lo insultara, que lo odiara, pero que no lo dejara solo con ese silencio de tumba. Elara seguía allí, con los labios entreabiertos en una expresión de sorpresa congelada y esa mirada perdida que parecía confirmar la peor de sus sospechas: ella finalmente había encontrado la única salida de emergencia de su propia realidad. Había huido a un lugar donde él no podía alcanzarla.

‎​Media hora después, el Doctor Miller realizaba las pruebas clínicas con una rapidez nerviosa, bajo la mirada escrutadora y letal de Dante. Miller encendió la linterna médica sobre las pupilas de Elara; no hubo la más mínima contracción. Pinchó la punta de sus dedos con una lanceta para extraer sangre; el líquido brotó, rojo y brillante, marcando el contraste con la palidez de su mano, pero el cuerpo de Elara no emitió ni un solo espasmo de dolor. No hubo retirada, ni quejido, ni parpadeo.

‎​Dante caminaba de un lado a otro del dormitorio, destrozando el silencio con sus pasos pesados que hacían vibrar el suelo. Se detenía cada pocos segundos para observar a la mujer, buscando desesperadamente una grieta en la "actuación", una señal de la actriz que él juraba que ella era, estaba esperando el momento para reírse de su preocupación. Pero el rostro de Elara era una máscara de mármol.

‎​—Dígame algo de una maldita vez —exigió Dante, deteniéndose frente al médico con una intensidad que habría hecho temblar a cualquier otro hombre—. No me venga con términos vagos. ¿Qué le pasa? ¿Por qué no me mira?