Como odiar um CEO em 48 horas romance Capítulo 7

- Você me chamou de “desclassificado babaca”? Quem pensa que é? – ele veio na minha direção, furioso e eu fui andando para trás, amedrontada.

Quando ele chegou próximo, coloquei os braços na frente do rosto, temendo que ele fosse me bater.

Um longo silêncio pairou entre nós. Fui retirando meus braços, vagarosamente, sentindo os olhos dele sobre mim.

- Eu... Não vou bater em você. – ele falou aturdido.

- Eu... Não achei que fosse... – menti.

- Chame os seguranças e mande retirá-la daqui imediatamente. E exija que a joguem para o lado de fora da boate. Certamente uma paparazzi disfarçada. – falou a mulher.

- Papa... Papa... – a palavra não saía. A bebedeira me impedia de raciocinar muito bem. – Sou só uma frequentadora desta porra... Foi um acidente... Entrei no lugar errado.

- E quem me garante que você não vai espalhar aos quatro cantos do mundo o que viu aqui? – ele disse com os olhos frios.

Ele usava uma camisa branca, aberta uns dois botões. Tinha marca de batom na gola e no peito dele. Levantei os olhos, encarando-o e ele foi sarcástico:

- Algo aqui lhe interessa? – passou a mão no peito.

- Claro que não... Des... – a voz morreu nos meus lábios.

- Acho que você diria “desclassificado”. – respondeu por mim.

- Então você entendeu... – virei, cambaleante.

- Não vai deixá-la sair assim, não é mesmo, Thor?

- Olhe para ela... Mal deve saber o próprio nome. Chega a dar dó... Ou talvez só queria me ver...

Virei imediatamente:

- Ver você? Quem pensa que é? Por que eu quereria ver a garota do meio do pole dance fazer boquete em você? Se acha importante? Foi só uma porta errada... E entrei nesta porra de labirinto de corredores e...

Foi então que meus olhos encontraram os dele: “Bon Jovi”. Sim, tinha um quadro dele na parede, junto com Richie Sambora, David Bryan e Tico Torres. Estavam sentados numa mesa cheia de bebidas, naquela boate, com... Meu Deus... Aquele homem que estava a minha frente junto deles.

Meu coração quase saiu pela boca. A loira oxigenada seguia falando, mas meus olhos estavam tão fixos na imagem que eu não conseguia ouvi-la.

- John... – apontei para a foto. – Richie... David... E... – olhei para o homem a alguns passos de mim. – Você.

Ele arqueou a sobrancelha e cruzou os braços, curioso.

- Eu... Amo eles. – me ouvi confessando. – Você... Esteve com eles... Pessoalmente?

- Anos atrás. – ele deu de ombros. – Shakira. – mostrou a foto da cantora com ele, na boate.

Observei que ele estava em todas as fotos. Eu estava na frente do dono da porra toda: Heitor Casanova. Ele parecia diferente nas revistas e entrevistas. Ou talvez eu nunca tivesse prestado muita atenção nele. Mas continuava sendo um idiota que teve a sorte de nascer rico e esnobava todo mundo. Um convencido babaca, que se achava melhor que todos à sua volta.

- Fora! – disse a mulher, ficando frente a frente comigo, com o dedo em riste, quase na minha cara.

- Eu até vou... Mas preciso de ajuda. Não sei como sair desta porra de lugar.

Ela pegou o celular do bolso do homem e ligou para alguém. Ficamos os três ali, nos encarando: ele de braços cruzados, ela com o braço em torno dos ombros dele, para me provar que era o seu par, e eu tentando equilibrar meu corpo e não fazer xixi na frente deles, de vez em quando olhando meu ídolo lindo estampando a parede.

Chegou um homem moreno, de cabelos raspados, vestindo um terno preto com camisa da mesma cor por baixo do casaco. Tinha uma espécie de fone no ouvido e não menos que dois metros de altura.

Olhei para cima, encarando seus olhos escuros e sem expressão.

- Retire-a daqui imediatamente. – O homem ordenou a ele, com voz firme.

O segurança pegou meu braço, não com muita força.

- Eu preciso ir ao banheiro. – falei para ele enquanto me conduzia pelo corredor.

- Ei, espere! – o homem que eu imaginava ser o dono da boate falou, fazendo-nos virar na direção dele.

Foi então que ele veio até nós, com os olhos fixos nos meus, estendendo a mão na minha direção.

Apertei a mão dele, segurando os dedos, confusa, e virei as costas.

- O cartão, “senhora Bongiovi”. – ele disse, com a mão ainda estendida, sarcasticamente.

Entregar o cartão era assinar a demissão da minha melhor amiga. Num impulso, coloquei o cartão, até então guardado a sete chaves na mão fechada e botei dentro do sutiã, sentindo o plástico na minha pele quente.