Contratei uma Babá e ela era Minha Noiva Fugitiva romance Capítulo 181

~ MAREU ~

Eu estava sentada na cama, com um copo de chá quente nas mãos.

As roupas secas que a Olívia tinha levado para mim — “a tia Cath mandou”, ela avisou com a eficiência de uma pequena mensageira de guerra — estavam vestidas no meu corpo de um jeito que eu jamais teria imaginado naquela noite. Um jeans simples, confortável, e uma camiseta de futebol francesa azul-marinho do Paris Saint-Germain, grande demais e claramente tirada de algum armário masculino ou de emergência.

Eu, Maria Eugênia Valença, ex-noiva fugitiva, noiva de mentirinha, quase afogada, quase esfolada de tanto me coçar, estava vestida de PSG na mansão dos Novak.

A vida tinha senso de humor.

A coceira ainda estava ali. Menos agressiva, graças ao creme que a Olívia tinha trazido, mas presente o suficiente para me lembrar que minha pele seguia revoltada.

Eu cocei o antebraço com a ponta dos dedos e soprei o chá antes de tomar um gole.

Olívia estava sentada na poltrona perto da cama, me observando com aquela mistura de preocupação genuína e interesse científico que só ela conseguia sustentar.

— O creme ajudou — eu admiti, olhando para ela. — Então você pode acrescentar “dermatologista de crise” na sua lista de profissões.

Ela assentiu com seriedade.

— Eu já estava considerando medicina de emergência.

Eu sorri, cansada, e encostei a cabeça na parede atrás da cama.

— Eu causei um desastre essa noite, não é?

Ela inclinou a cabeça.

— Depende.

— Depende de quê?

— Do ponto de vista — respondeu, como se isso fosse óbvio. — Pra vovó, sim. Pra tia Cath, provavelmente foi a melhor parte do jantar.

Eu ri, mas foi um riso curto, quebrado pelo cansaço e pela vergonha que ainda pesava.

— Eu só quero sair daquela casa — murmurei, olhando para o chá. — Tipo… fugir correndo. De preferência sem empurrar mais ninguém na piscina.

Olívia ficou em silêncio por um instante. Depois disse, num tom quase casual:

— Vovó também não gostava da minha mãe.

Eu levantei os olhos para ela.

— Sério?

Olívia assentiu.

— Ela dizia que a mamãe não tinha… — fez uma pausa, procurando a palavra com precisão — casta.

Eu pisquei.

Depois ri.

Ri de verdade dessa vez, apesar da ardência na pele, apesar da noite, apesar de tudo. A palavra era tão absurda na boca de uma criança de seis anos e meio que eu não consegui segurar.

Olívia riu também.

— Casta? — eu repeti, ainda rindo. — Meu Deus.

— Foi isso mesmo — ela insistiu. — A tia Cath falou que parecia conversa de novela de época.

Eu levei a mão à boca, tentando controlar o riso e não derramar chá.

Olívia deu de ombros, cruzando as pernas na poltrona como uma mini executiva de férias.

— Mas a mamãe a conquistou. Eventualmente.

A minha risada diminuiu. Eu olhei para a menina com atenção nova.

— Como? — perguntei. — Preciso desse segredo.

— Papai disse que foi quando eu nasci. Ela amoleceu o coração.

Eu soltei um suspiro e recostei a cabeça de novo.

— Bom… isso eu não tenho como fazer.

Olívia me olhou com aquela sinceridade letal que só crianças e advogados têm.

— Não mesmo.

Eu arqueei uma sobrancelha.

Ela completou, tranquila:

— Você e papai são só de mentirinha. Não tem como ter filhos em relacionamento de mentirinha.

A frase bateu no quarto como uma bolinha de pingue-pongue emocional: leve no formato, destrutiva no impacto.

Eu abri a boca para responder alguma coisa — qualquer coisa — mas o movimento na porta chamou minha atenção.

Logan estava entrando.

Parado na soleira por meio segundo.

E eu tive certeza de que ele tinha ouvido.

Mais do que ouvido.

Entendido.

Não só a frase literal da Olívia, mas a intenção por trás dela. O recado escondido: de mentirinha pode. De verdade, não.

Ele entrou sem comentar. O rosto controlado demais.

— Como você está? — perguntou, olhando para mim.