Contratei uma Babá e ela era Minha Noiva Fugitiva romance Capítulo 52

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~ LOGAN ~

Eu conhecia aquele tipo de aproximação.

Não era um “oi” casual. Não era “prazer”. Era uma entrada calculada, com sorriso calibrado e a certeza de que o espaço já era dela.

— Oi, Logan — ela disse, como se meu nome fosse uma peça que ela tinha o direito de tocar. — Eu sou a Paula Rizzo. Mas… você deve saber exatamente quem eu sou, não é?

Meu cérebro fez o que sempre fazia diante de uma ameaça social: começou a puxar arquivos.

Rizzo.

O sobrenome bateu primeiro. Não a mulher.

— Rizzo como em… Antônio Rizzo? — eu perguntei, e mantive o tom neutro.

O sorriso dela aumentou, satisfeita.

— Exatamente. Meu pai.

Antes que alguém pudesse reagir, ela puxou uma cadeira e se sentou à mesa como se estivesse apenas retomando o lugar de sempre.

Eu não a impedi.

Não por falta de vontade.

Por estratégia.

Antônio Rizzo tinha cadeira no conselho. E, mesmo quando eu queria detestar o conselho, eu não tinha o luxo de criar um atrito público com a filha de um deles — ainda mais num navio que, na prática, era um palco flutuante de negociações.

Eu deixei.

O que eu não deixei foi a minha atenção falhar.

Porque eu vi, no instante em que Paula se acomodou, o movimento ao meu lado: Olívia e Mareu trocaram um olhar.

Um daqueles olhares rápidos que pareciam conversa inteira sem palavras.

Olívia estava com o garfo suspenso. Mareu estava… alerta. Tensa de um jeito que não era só “estranheza social”. Era outra coisa.

Paula cruzou as pernas, elegante demais, e olhou ao redor como quem faz um inventário.

— Que lugar delicioso — ela comentou, como se estivesse avaliando uma propriedade. — Você sempre soube como entregar luxo com eficiência.

Eu não respondi ao elogio.

Não porque eu era rude.

Porque eu não alimentava.

— Previsível — eu ouvi Olívia dizer.

Paula girou o rosto na direção de Olívia com um sorriso açucarado.

— E essa é… sua filha? Que gracinha.

Eu senti o corpo de Olívia enrijecer.

Paula inclinou a cabeça, num teatro de simpatia.

— Quantos anos você tem?

Olívia a encarou como se estivesse avaliando uma tentativa de golpe.

— Seis anos e meio — ela respondeu. — E eu não sou uma gracinha.

Um silêncio pequeno caiu na mesa.

Paula piscou, surpresa por meio segundo, e então riu — um riso que tentou parecer encantado, mas tinha uma pontinha de “que audácia”.

— Oh — ela disse. — Que personalidade.

— É genética — Olívia devolveu, seca.

Eu levei meu copo aos lábios para disfarçar uma reação que eu não queria dar.

Mareu, do outro lado, manteve o rosto profissional… com esforço. Eu vi pelo jeito como ela apertou a lateral do guardanapo com os dedos.

Paula voltou a atenção para mim como se Olívia fosse um detalhe inconveniente.

— Eu não esperava te encontrar pessoalmente. E tão… disponível — ela comentou. — Meu pai vive dizendo que falar com você é como tentar marcar horário com um eclipse.