O CEO e o filho perdido: A segunda chance do destino romance Capítulo 130

O som da sirene rasga o silêncio da tarde como um grito de desespero.

Pneus giram furiosos contra o chão de terra batida, levantando uma nuvem espessa de poeira vermelha que engole o quintal.

— Afastem-se! Deem espaço! — berra o socorrista, ajoelhado ao lado do corpo inerte no chão da sala.

O padrinho de Marta está pálido, os olhos semicerrados, a boca entreaberta, suando frio. O peito sobe e desce em descompasso, como se cada respiração custasse o dobro da vida que ainda resta.

— Pressão caindo! Ritmo instável! Vamos, vamos! Temos minutos, não horas!

O corpo é içado com urgência para a maca. O monitor cardíaco apita irregular. A porta da ambulância se fecha com um estrondo.

E então, como uma flecha lançada contra o tempo, o veículo dispara estrada afora.

A poeira sobe. E o silêncio fica.

A família, plantada diante do portão, não se move. Maria cobre a boca com as mãos, em choque. Miguel encara o chão como se procurasse no barro uma explicação. Heitor está paralisado. E Marta...

Marta caminha até a varanda como quem sai de um filme em câmera lenta. Puxa uma cadeira, senta, cruza as pernas. E fica ali, serena, o olhar fixo no horizonte. Imóvel. Como se nada tivesse acontecido.

O tempo passa.

Horas, talvez.

A tarde vira noite.

O telefone toca.

Heitor atende. A mão trêmula segura o aparelho como se fosse de vidro.

— Não... — diz ele, num fio de voz. — Não pode ser, tão rápido assim...

O telefone desliza de sua mão como se pesasse uma tonelada. Ele desliga devagar. O olhar perdido.

— Ele morreu... — anuncia, sem encarar ninguém. A voz rouca. Sem cor.

Maria desaba, soluçando como uma menina. Miguel se levanta tão abruptamente que a cadeira tomba. Anda pela casa como se procurasse ar onde não há.

Marta, por sua vez, se ergue com tranquilidade. Alisa a blusa com um gesto calmo, automático. Os olhos, secos. O rosto, sereno.

E então, ao ouvir a notícia, ela solta o ar devagar. Um suspiro. Quase um alívio.

Um sorriso sutil se desenha em seu rosto. Curvado só de um lado. Sem tristeza. Sem dor. Sem pressa.

— Enfim. — murmura, quase como uma prece invertida.

— Já foi tarde!