Él comenzó a hablar:
—Hoy es el aniversario de la muerte de mi hermano.
La joven Claudia se sorprendió.
—Lo siento mucho. Debiste quererlo mucho.
—Yo lo maté —soltó Emilio.
Vio cómo la sorpresa en la cara de Claudia aumentaba y, extrañamente, le pareció algo gracioso.
—Tenía seis años, mi hermano dos. Mi madre tenía visitas y me dejó al bebé en mi cuarto para que lo cuidara. Pero yo solo quería jugar, así que me fui al jardín a jugar fútbol. Dejé a mi hermano encerrado en la habitación. Recuerdo haber cerrado bien la ventana, pero él logró abrirla, trepó... y se cayó. Murió por la caída.
Era la primera vez en diez años que Emilio le contaba esto a alguien.
Durante años, su madre, en sus ataques de histeria, le recordaba constantemente que él era el asesino de su propio hermano. Nadie escuchaba sus explicaciones. Él estaba seguro de haber cerrado la ventana. Aunque eso ya no importaba. Su hermano estaba muerto. Y su propia alma se había quedado atrapada en esa noche.
Cada vez que su madre colapsaba y lo culpaba, él pensaba que quizá debería saltar también. Tal vez así pagaría su deuda.
Al escucharlo, el corazón de Claudia se llenó de compasión.
—No fue tu culpa. Solo eras un niño de seis años.
Emilio bajó la cabeza y miró hacia el abismo. Estaban muy alto; los coches parecían un río de luces rojas fluyendo sin fin.
—¿Qué crees que se sienta saltar desde aquí? —preguntó él.
Claudia frunció el ceño.
—Si saltas, jamás podré olvidarlo. Probablemente nunca vuelva a bailar.
Emilio la miró.
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