Una sola frase bastó para que la cautela en el corazón de Eleonor se disparara al máximo nivel.
Muy pocas personas conocían su historia; aparte de su tía y los antiguos colegas de sus padres, solo se lo había contado a Florencia.
Y para colmo, Oliver era de Frescura.
Reprimió todas sus dudas y lo miró con calma.
—Oliver, ¿sabe usted quiénes son mis padres?
La pregunta tenía un doble sentido.
Sus padres, a ojos de todos, eran sus difuntos padres adoptivos. Pero eso era algo que muy poca gente sabía; ni siquiera su profesor estaba al tanto, y mucho menos Nil o la familia Jiménez.
Entonces, ¿cómo podía saberlo Oliver, un hombre que acababa de regresar al país?
El otro significado era: si Oliver realmente conocía su historia, ¿acaso sabría también quiénes eran sus padres biológicos?
Oliver respondió con la misma serenidad:
—¿Hablamos en el carro?
—Mejor hablemos aquí.
Eleonor miró la hora.
—Tengo cosas que hacer, no dispongo de mucho tiempo.
Su recelo, por supuesto, no pasó desapercibido para Oliver.
Acarició lentamente el mango del bastón que sostenía y dijo con un tono profundo:
—Quizás yo pueda resolver las dudas que tienes.
A Eleonor no le gustaba que la gente se anduviera con tantos rodeos.
Especialmente alguien a quien apenas conocía como Oliver.
Sonrió y siguió su juego, preguntando:
—¿Qué dudas?
—Doctora Muñoz —dijo Oliver con cierta impotencia—, no tiene por qué desconfiar tanto de mí. A decir verdad, yo era un viejo amigo de sus padres.
Dicho esto, dejó de hacerse el misterioso y, a través de la ventanilla del carro, le entregó dos fotografías.
Eleonor dudó un instante antes de tomarlas.
Al bajar la vista, sus dedos se crisparon al instante sobre las fotos.
Una era de sus padres adoptivos sosteniendo a una niña pequeña.
La otra, una foto de Oliver con esa misma niña.
Justo cuando Eleonor adivinó la identidad de la pequeña, escuchó la voz pausada de Oliver:
—La de las fotos es la verdadera Ellie.


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