El silencio finalmente se rompió, no con un grito, sino con un gesto.
Camila cerró suavemente el libro de cuentos que todavía sostenía en su mano. El suave sonido de las tapas al juntarse pareció resonar en el jardín.
Levantó la vista y miró a Alejandro.
No había odio en sus ojos. No había ira.
Solo una calma infinita y desoladora que era mucho más devastadora que cualquier tormenta.
—Aprecio que reconozcas tu error de juicio profesional, Alejandro —dijo, su voz era tan tranquila como el aire de la tarde.
Cada palabra era educada. Cada palabra era precisa. Cada palabra era un cuchillo de hielo que se hundía lentamente en el corazón de él.
—Pero eso ya no tiene importancia.
Se puso de pie con una gracia fluida, tomando la pequeña mano de Isa entre la suya.
La niña se aferró a ella, su ancla en un mar de confusión.
Camila lo miró una última vez, y él vio en sus ojos no a la esposa que había despreciado, sino a la extraña que había descubierto en los archivos de un sótano.
—La mujer que escribió ese código, Alejandro —dijo, su voz seguía siendo un susurro sereno—, la que te pedía que creyeras en ella, la que esperaba una palabra tuya... murió hace mucho tiempo.
Hizo una pausa, y el peso de siete años de indiferencia pareció cernirse sobre ellos.
—La mataste.
La acusación no fue gritada. Fue declarada. Un hecho simple e irrefutable.
—La mataste con indiferencia, un día a la vez, durante siete años.
Él quería hablar. Quería protestar. Quería decir algo, cualquier cosa.
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